Antagonices

Feriados cancelados

2012-01-26T21:03:00.000Z

Acabaram de ser canceladas

a Implantação da República (cem anos é muito tempo...)

e a Restauração da Independência (nos dias de hoje não basta atirar pela janela um guarda roupa...)

Parece que há quem ache que deixaram de fazer sentido. Provavelmente tem razão...

Espero que continuem a poupar este,

mesmo que seja só para manter as aparências.

Escravos

2012-01-26T19:08:00.000Z

Relógios de luxo em Genebra

2012-01-22T14:17:00.001Z

Num mundo em crise, onde se exigem aos trabalhadores avultados sacrifícios, existem listas de espera para a compra de relógios de luxo que custam acima dos 200 000 euros e que têm, necessariamente, de ser pagos em dinheiro.

Estou convencida que a maioria de nós abre a boca de espanto perante esta realidade. De espanto pela beleza e pela inacessibilidade, aquele espanto que dedicamos aos deuses no Olimpo. Tão distantes! Tão belos! Tão maravilhosamente inalcançáveis!

Talvez a devêssemos abrir por ultraje. Talvez devêssemos determinar, de uma vez por todas, que os muitíssimo ricos só têm direito a existir num mundo de ricos; que os ricos só podem sobreviver num mundo de remediados e que, num mundo de pobres, o mais longe que se pode voar é até ao remedeio. Isto sim, seria justo. Isto seria humano. Isto seria equitativo. Não a absoluta igualdade, que não existe. Não esta disparidade obscena.

Out of Africa

2012-01-22T12:35:00.001Z

Faltou um tronco a arder na lareira, para o serão ser perfeito. Mesmo assim, deixei-me embalar pelos diálogos enquanto tecia a capa de malha que usurpei à mãe queixosa de que o trabalho não avança por mor das dores no braço.

No écran, Maryl Streep exibia sem pudor o medo de ser singular. Perdida entre um divórcio anunciado e uma relação sem compromissos, os seus olhos denunciavam um quase desespero e só não amarrou o homem a uma cadeira porque isso seria, não só indigno, mas impraticável. Uma mulher sozinha em África! No início do século passado!

Algumas horas antes, nesse mesmo écran, estávamos em 1968 e um grupo de mulheres, operárias de uma fábrica da Ford no Reino Unido, lutava pelo direito de igualdade salarial. A cabecilha do movimento, uma rapariguinha de aspeto frágil, conseguiu, numa época em que Mary Quant fornecia às mulheres ferramentas para serem utilizadas em armas convencionais, parar uma das fábricas do maior empregador do mundo e, consequentemente, não só a aproximação em 93% ao salário dos homens, mas a aprovação da lei que determinaria a igualdade de género e a justeza salarial, meses mais tarde.

Em África, Karen von Blixen-Finecke, protagonizada por Meryl Strep, vencia todas as barreiras e espetava, sozinha, uma lança em África.

Do que teria ela sido capaz se tivesse ao seu lado alguém, não saberemos. Quanto à franzina que no final dos anos de 1960 parou a fábrica do Ford, sabemos que contou com o apoio, quase incondicional, do companheiro, e que isso lhe valeu, provavelmente, a solidez da vitória.

Há séculos que se houve que por detrás de um grande homem está sempre uma grande mulher. Tem-se partido do princípio que existem grandes homens, mas poucas ou nenhumas grandes mulheres. Não é o sexo que faz de nós grandes ou pequenos. São as circunstâncias e os apoios. Todos somos capazes de grandes feitos, mas poucos o são sozinhos.

No final, Denys Finch Hatton confessava, com um ar derrotado, que a baronesa lhe tinha roubado o prazer de estar só.

E eu, à medida que ia tecendo a capa da minha mãe, ia antecipando a alegria de ver alguém estragar, um dia, esta minha solidão.

Dez Cêntimos

2012-01-21T12:30:00.001Z

Não, não fui de férias. E só hoje dei conta que há praticamente uma semana que aqui não venho, não escrevo, não nada. É assim. Picos de trabalho. Algo que me persegue desde 1990 e ao qual ainda não me adaptei. Pois é, sou lenta. Lenta nas adaptações. Lenta nas compreensões. Lenta até nas avaliações, para mal dos meus pecados.

Vivemos todos, ainda que uns mais do que outros, mergulhados em opiniões alheias, dos entendidos, queremos nós acreditar, sem tempo nem jeito para tecer as nossas que vão ficando pelo caminho, aos pedaços, abafadas mal tentam ver a luz do dia porque não somos entendidos e só contam os disparates que saem das bocas oficial e publicamente validadas.

No entanto, e por outro lado, não há cão nem gato que não se possa expressar. As ferramentas proliferam e os temas chovem. Vivemos em liberdade, e em liberdade tudo é permitido. Somos senhores de nós. Seres pensantes que veem, ouvem, sentem e analisam, mas pouco ou nada fazem porque se habituaram a que outros façam por si, ou porque, simplesmente, perdem tanto tempo na recolha de informação que depois a única coisa que conseguem fazer com ela é a sua própria ordenação. A análise da coisa em si fica para alguém que, por mero acaso, receba por correio eletrónico listas e listas do que está mal, sofra uma epifania e daí nasça uma solução que, mesmo assim, ficará na gaveta porque gente, lenta como eu, não a entenderá ou, o mais certo ainda, chegar-se-á à conclusão que a dita dará muito trabalho, e preocupações, pelo que é preferível deixarmo-nos estar como estamos, sem levantar, na verdade, muita poeira.

Voltei, há dois dias, a receber uma daquelas cartas que a Direção Geral das Finanças envia a todos os caloteiros, e eu imagino que devem ser muitos, já que esta entidade tem estado adormecida e só agora, em desespero de causa, despertou para a nobre tarefa de cobrar a quem deve, pelo que decidiu, ela mesma, elaborar uma dessas listas do que está mal.

Pois na lista calhei eu, por conta dos tais dez cêntimos que não paguei, nas circunstâncias que fiz questão de expor aqui. E, ainda na sequência dessas circunstâncias e de todo o processo que não voltarei a esmiuçar, por exaustão como devem compreender, resolvi conversar de viva voz com quem dá a cara, e a paciência, para atender caloteiros como eu. Liguei. Pelo outro lado da linha fiquei a saber que o sistema é cego, pelo que os dez cêntimos, ainda que pagos, transformaram-se em sessenta e oito euros e vinte e cinco cêntimos e que os quinze euros que em novembro passado liquidei diziam respeito a uma outra multa resultante de um atraso no pagamento, do mesmo imposto, relativo ao ano de 2008.

O sistema pode ser cego, mas é eficiente. Eu posso ser lenta, mas mais cedo ou mais tarde acabarei por compreender que a minha liberdade se limita, tão só, a esta extraordinária distração de poder dizer tudo o que me vem à cabeça. Quanto ao resto, terei de caminhar tão atenta quanto caminhavam os meus antepassados mais longínquos, com pezinhos de lã, para não acordar o sistema que, sendo cego, não é surdo, e possui, tal como a lei, e o homem borracha, braços que me entram pela casa adentro e me levam tudo o que entenderam levar porque a liberdade é coisa que existe apenas na cegueira dos sistemas.

Outra circunstância qualquer

2012-01-15T00:47:00.000Z

Não é a primeira nem a segunda vez que dou comigo a falar sozinha. Frases do tipo, aquela besta bem que me podia ter dado passagem ou talvez seja melhor virar à direita e depois apanhar a avenida pelo lado contrário, proferidas em voz alta, são comuns quando conduzo. É claro que este particular não tem importância nenhuma, muito pelo contrário, é libertador, até porque posso dizer as maiores barbaridades sem deixar testemunhos para a História. Os momentos de condução são excelentes para desabafar o que me vai na alma e para cantar em voz alta. Já noutra circunstância qualquer, isso é de evitar a todo o custo.

Ora o que me tem deixado um bocadinho perplexa é que esta espécie de mania parecer estar a alastrar-se. Habituei-me a falar sozinha e já o faço de uma forma tão automática que basta pensar que estou, não preciso de estar mesmo, basta pensar que estou! basta alhear-me – alheio-me e falo alto! esqueço-me que os outros existem, que estão ali e que têm ouvidos.

Hoje larguei um vou ali fazer xixi que arrancou uma gargalhada ao meu irmão, ao mesmo tempo que me agradecia a informação. Foi então que pensei: olha se isto me acontece noutra circunstância qualquer! mas não sei se ele me ouviu.

O tempo

2012-01-14T11:45:00.001Z

Estala-me o pescoço sempre que mantenho a cabeça descaída para trás como se as cervicais se acomodassem nessa posição e se recusassem a deixar os olhos ver tudo o que se encontra fora desse ângulo.

Os braços pesam-me sempre que, por qualquer motivo - por exemplo ter de pendurar o varão do cortinado da banheira que decidiu que não, não quer estar preso aos azulejos, prefere a parede branca e eu digo-lhe que não, tenha paciência mas a parede branca está demasiado acima das minhas possibilidades, e mesmo assim ele insiste... - dizia eu que os braços me pesam sempre que, por exemplo, luto com o varão.

Só as pernas ainda não me fraquejaram mas também é verdade que não lhes tenho dado grande serventia, pelo que não faço a mínima ideia de como se comportarão daqui a uns meses quando as levar a passear.

Os olhos cá se têm mantido, umas vezes mais focados do que outras mas sim, cá se vão aguentando. Os ouvidos é que me têm pregado partidas, parece que o sistema de vasos comunicantes dos internos não tem comunicado como deve de ser e eu tenho sido assolada por uma espécie de agonia permanente. (Já percebi que os olhos também têm alguma culpa no cartório, parece que não gostam de movimentos bruscos…)

A pele já teve melhores dias, assim como o cabelo, mas por enquanto não me queixo, já vi pior, muito pior.

Os dentes também não me têm dado grandes motivos para preocupações, à parte um ligeiro aumento de sensibilidade dentária, continuam aqui para curvas.

Quanto aos restantes órgãos têm funcionado quase na perfeição, e o cérebro, o cérebro! Que tão meu amigo tem sido! Continua a não me deixar ficar mal. Desde que o alimente e lhe dê descanso até é tipo para ajudar os outros, nem percebo como é que ainda não foi capaz de resolver o problema dos internos! Mas estou confiante que a seu tempo…

Em suma a falta de exercício é, neste momento, a minha pior inimiga, muito mais do que a idade, portanto quero ver se resolvo a situação lá para o Verão, quando puder dar descanso ao cérebro. E é isto. Não se amofinem demasiado. Não se deixem levar por pânicos e medos. Relaxem, desfrutem, e vão ver que o tempo vos tratará com carinho.

Se eu voltar a dançar há-de ser ao som deste mar

2012-01-13T00:38:00.000Z

GUCCI

2012-01-13T00:29:00.000Z

Eduardo Catroga diz não compreender a necessidade de prescindir da sua reforma só por ter sido chamado a trabalhar, até porque o salário que lhe vão pagar, e que já toda a gente parece saber quanto é menos ele, não está desfasado dos trâmites normais praticados em cargos desta estirpe, diz o director do BES que sabe muito bem do que fala (e não é gago).

O meu pai, que aos quarenta e dois anos teve de se reformar por invalidez, com um grau de oitenta por cento de incapacidade, também não compreendeu os quase duzentos euros que lhe subtraíram do subsídio de Natal e compreende ainda menos o facto de ter sido um dos escolhidos para resolver o problema da crise soberana, não que não se sinta orgulhoso por finalmente lhe ter sido reconhecida a tão merecida importância, mas porque, ao contrário de Catroga, ainda ninguém o veio buscar para regressar ao activo e, desta vez, tal como Catroga, não compreende a necessidade do ponto de vista ético.

Entretanto na Avenida da Liberdade abriu mais uma loja de artigos de luxo: Gucci. Ao que parece os portugueses já vinham reclamando por ela. Como eu os compreendo! A falta que me tem feito!

Erratas

2012-01-10T22:52:00.000Z

Antigamente era comum aparecer dentro de certas publicações uma errata, um pequeno cartão que tinha o dom de reparar todos os erros impressos na respectiva publicação. Por vezes eram tantos que o melhor mesmo era assinalá-los logo no início para não se ser obrigado a andar de trás para a frente e da frente para trás.

Não me recordo se essas erratas existiam nos jornais. Provavelmente, nessa altura, eu não lia jornais. Mas existiam em abundância nos manuais escolares, em dicionários e naqueles livros da Verbo que tinham muitas gravuras e sabiam tudo acerca de animais, rochas e povos longínquos que usavam pratos nos lábios e cujos lóbulos se estendiam até aos ombros.

Na semana passada apareceu uma errata, num jornal nacional, para repor uma troca que numa edição anterior tinha misturado nomes com factos. Provavelmente já ninguém se lembrava do erro e muitos nem deram por ele. Mas fez todo o sentido repor a verdade quando mais não fosse pelos directamente envolvidos que não devem ter gostava nada de ver o seu nome misturado com factos alheios.

Esta coisa da errata é uma faca de dois gumes. Se por um lado satisfaz os directamente envolvidos, por outro relembra tristes enganos que, sabe-se lá, podiam até já ter caído no esquecimento. Como saber então o que fazer? Eu nunca sei. Detesto os enganos quando são meus. Detesto-os. Detesto-os de tal maneira que acabo a fazer alarde deles exibindo-os como se fossem troféus! E quanto mais erratas escrevo, tentando repor a tal verdade, mais me enterro, e aquilo que podia ter passado despercebido transforma-se em notícia de primeira página.

É clara para mim a premência da aprendizagem de gestão interna dos meus enganos, erros e broncas. Portanto, a partir de agora, fiquem-se com os erros e esqueçam correcções.

O princípio do fim. A não ser que...

2012-01-09T09:32:00.000Z

Imaginem-se rodeados por peças de puzzle. Centenas delas. Milhares. Num dado momento, e por distracção, duas peças encaixam-se perfeitamente fazendo-nos acreditar que estamos perante um desenho, uma figura, algo com princípio meio e fim. Começamos então a procurar as peças restantes tentando encaixá-las nos devidos lugares. Ao princípio essa procura é entusiasmante. Estamos perante algo absolutamente novo! que figura se esconde em todas aquelas peças?!

O sucesso ou insucesso depende do número de encaixes, do tempo que se dedica à sua procura e da figura revelada pelas peças já encaixadas. É a partir destas variáveis que decidimos se continuamos ou não com a sua construção e se, depois de construído, fazemos ou não, com ele, alguma coisa de útil.

E que alegria quando o número suficiente de peças encontra o seu encaixe e a figura está de acordo com as nossas expectativas!

Mas com o tempo o entusiasmo abranda. O que temos já nos chega. Não precisamos de desvendar mais do que isso.

Podemos viver anos assim. Cada um convencido que tem o que precisa mas ansiando que o outro descubra o total do desenho escondido por aquele puzzle imenso. Deixamos de mexer nas peças e elas movimentam-se ao sabor do vento, da lua, da luz do sol e até das marés.

Até que nos esquecemos dele. Convencidos que aquele quadro é o todo, oscilamos entre a satisfação e o seu oposto, lamentando a falta de tempo e o fraco investimento do outro na sua construção.

Um dia, só porque sim, a curiosidade volta, ou, o que é mais comum, o acaso junta mais algumas peças que revelam uma parte escura da imagem, algo de que não gostamos e que pensámos não existir ali, naquela imagem tão do nosso agrado, tão de acordo com aquilo que nos faz vibrar…Tudo é posto em causa nesse dia. Até a nossa capacidade de aceitação.

Se eu voltar a dançar há-de ser ao som desta lua

2012-01-08T00:14:00.000Z

Dia de Reis

2012-01-07T12:07:00.000Z

Finalmente relaxo. Junto à lareira jaz a árvore ainda iluminada lembrando o dia de reis, que foi ontem, e a necessidade do seu regresso à prateleira de cima da casa das arrumações onde as tendinites dificilmente me deixarão chegar. Ligo para os miúdos mas eles não me atendem e penso que terei de o fazer sozinha, tirar um a um os enfeites pela enésima vez. E neles relembro lugares e dias, uns melhores do que outros mas todos já passados. Os enfeites, no entanto, não caíram em desuso nem estão desapropriados. O tempo passou por eles limpando-lhes as origens e agora são daqui como se sempre tivessem sido. Não me ofendem, não me desiludem, não me entristecem.

Meto mãos à obra, devagar, sem me cansar. Saboreando cada momento e mimando cada objecto, aconchego-os nas caixas onde esperarão por um outro Natal que chegará daqui a alguns meses. E que depressa que passam! Só a luz do dia pode separar este momento do próximo. Quem sabe o sol brilhará como hoje, projectando as sombras dos arbustos na relva. Quem sabe cá dentro tudo estará aconchegado, tal como agora. E, se assim for, tudo estará como deve de estar, nem mais, nem menos.

As regras do jogo

2012-01-04T00:15:00.000Z

Tinha que acontecer. Já me tinham dado o benefício da dúvida, o perdão dos principiantes, o fechar de olhos da primeira vez… hoje foi fatal. E não me viram eles nos entretantos! naquelas vezes tantas em que por preguiça não liguei o mãos-livres e por necessidade atendi o telefone! tantas vezes vai o cântaro à fonte que um dia se há-de partir. Foi hoje. Cento e vinte euros que eles não brincam em serviço. Cento e vinte euros! É bem feito para não te armares em parva. Afinal em que é que estavas a pensar?! Que és imune à lei?! Transparente?! Que não te vêem?! Para quem anda a contar tostões, diga-se em abono da verdade que te deste à morte. E foi isso mesmo. O casalinho no carro branco e azul cruzou-se comigo na estrada carregada de trânsito onde circulávamos todos a vinte à hora. Assim que os vi baixei o braço, claro. Mas logo a seguir, tendo eles saído do meu raio de visão (aliás desde miúda que tenho esta estúpida mania que se eu não estou a ver também não me vêem a mim!...), voltei a levar o telefone ao ouvido que sou uma pessoa bem-educada e não podia deixar de falar assim, sem avisar a pessoa do que se estava a passar. Pois era precisamente isso que estava a fazer quando ouvi a sirene pelo outro ouvido e os vi, pelo retrovisor, encostados a mim. Voltaram para trás os estupores!

Agricultura e Pescas

2012-01-03T00:18:00.000Z

Sou uma pessoa que preza a liberdade e sempre pensei que a prezasse "acima de tudo". Na minha adolescência escrevi em letras garrafais no meu diário (sim, tive diários, dois na verdade): PAIS DEIXEM-ME VIVER! e outros disparates como este que os adolescentes gostam de escrever ou gritar quando se sentem vítimas de tudo e mais alguma coisa e sabem, de fonte segura, que o mundo está contra eles.

Sempre me insurgi contra ditaduras ou qualquer tipo de controlo exercido, directa ou indirectamente, sobre outros e, se algum dia eu mandasse, incorreria com certeza no erro de erradicar todos os fundamentalistas transformando-me num ápice num deles, ou talvez não. Seja como for não reconheço em ninguém o direito de opinar, quanto mais de determinar sobre as escolhas do vizinho do lado, muito menos de pessoas com quem nunca se cruzou na vida.

No entanto, se alguém em qualquer momento me viesse dizer que eu ou teria liberdade ou teria tecto e comida, eu não hesitaria na escolha. É que sem um tecto que me abrigue e nada para comer não há condições para lutar por liberdade nenhuma.

E assim se invertem as prioridades de um povo que, das duas uma, ou se concentra no crescimento e na produção acreditando que está no bom caminho e que chega lá. Ou aproveita agora, enquanto ainda come qualquer coisa e não lhe tiraram a casa, para lutar pela liberdade que acredita estar a perder. As duas coisas ao mesmo tempo é que não nos levam a lado nenhum.

Se calhar concentrávamo-nos agora na produção, e quando nos auto-sustentássemos preocupávamo-nos com a liberdade. É que não se é livre sem sustento. Isso de apregoarmos democracia e dependermos de outros que nem nos conhecem, para nos alimentarmos, não me parece uma boa política. De facto nunca me pareceu. Os acordos são muito bonitos enquanto as coisas correm bem, se resvalam é que são elas, ganham os mais fortes, aqueles que comem o que semeiam.

Já agora, uma curiosidade – sabiam que a Alemanha, durante este ano que agora acabou, criou uma porção generosíssima de novos postos de trabalho? E sabem em que sector, muitos deles? No primário – agricultura e pescas. Engraçado, não é?

Ernesto e a passagem de ano

2012-01-01T11:39:00.000Z

Por instantes pensei em tentativa de suicídio, mas aquele ar de infeliz que ostentava, com o corpo apoiado nas grades como quem pede desculpa, fez-me mudar de ideias. Talvez tenha sido um acidente, ou uma imprevidência daquelas que nascem de uma ideia brilhante e depois dão em logro e põem em risco a vida sem ter sido essa a intenção.

As gotas de água estavam por todo o lado, escorriam pelos vidros, pela máquina de café e pelo rádio antigo que jaz ao canto da bancada e lhe serve de inspiração quando quer cantar e tudo o resto falha. Pelo chão… Rémiges, rectrizes, tectrizes…nem a plumagem escapou – todo ele era água. O pobre Ernesto decidiu, vá lá saber-se porquê, mergulhar na fantástica piscina que lhe ocupa o chão da gaiola. Perguntei-me o que podia fazer para o ajudar e foi a minha prima que entretanto telefonou para desejar um bom ano que me sugeriu o secador de cabelo. Distanciei-me o suficiente para não o traumatizar e lá o vi mais animado, ao calor do ar, inchando a plumagem e sacudindo-se, orgulhoso de tanto amarelo.

Hoje acordei com o seu canto. Foi um alívio. Cheguei a pensar que o bicho não passava de Dezembro.

Ano Novo

2011-12-29T00:17:00.000Z

Está prestes a acabar mais um ano marcado por bruscas mudanças, por medos e incertezas mas apesar disso, ou por causa disso, a vontade que ele acabe não é grande pelo menos na maioria das mensagens que não se recebem.

E se a convicção muitas vezes é fraca quando repetimos que o ano que se avizinha será melhor do que aquele que acaba, este ano ela não é nenhuma e só a força da repetição pode trazer alguma esperança à voz sumida que insiste em desejar que pelo menos não seja pior.

E isto é tão verdade quanto o é o andarmos em crise há anos e o já termos passado por algo parecido ou pior e termos sobrevivido.

Façamos por isso do próximo ano um ano melhor do que aquele que se apregoa por aí.

Que Deus nos dê força e vontade para mudar o que pode ser mudado. Que nos dê tranquilidade para aceitar o que não pode ser mudado e discernimento para distinguir uma coisa da outra.

Sei que não são votos originais mas são os mais completos e importantes que vi até hoje. Não sei fazer melhor e o que vos desejo é aquilo que desejo para mim. E o que desejo para mim é isto. Nada mais. Nada menos.

Tricot

2011-12-28T13:08:00.000Z

Estimo que com o tempo, e a crise, se recuperem hábitos antigos. Sei de gente nova empenhada em aprender a fazer camisolas, cachecóis e golas, tal qual as avós há mais de meio século.

Eu tenho saudades. Já fui muito boa nisto e tempos houve em que as camisolas que vestia eram obra minha.

Pensei em retomar assim que os afazeres me libertassem um bocadinho. Mas hoje a minha mãe falou-me em comprar lã e o bichinho ficou por cá a seringar-me o juízo. Provavelmente não vou esperar tanto...

Adaptáveis

2011-12-26T16:40:00.000Z

Nem todos avançam realmente na linha da vida. Há quem fique parado. Quem ande só com o corpo e deixe o espírito preso àqueles melhores anos, os mais marcantes, aqueles em que realmente se viveu. É que mais vale estar lá atrás do que não estar em lado nenhum. E anda por aí muita gente que se não fosse o refúgio do passado arrastar-se-ia quase morta, abandonada ao destino, ao fado, enfim àquilo a que uma pessoa se pode abandonar se quiser.

Por isso se ouvem as mesmas músicas, se vêem os mesmos filmes, que são, de resto, os melhores de sempre. Tudo o que foi feito depois não vale nada, não é nada, comparado com o que já se fez… o meu avô tinha essa mania, acreditava que já tinha visto tudo. Mas o meu avô era velho… Enfim, cada um faz o que pode com certeza, e o facto de eu estar para aqui a ajuizar das capacidades dos outros não faz de mim uma pessoa melhor, antes pelo contrário. Dizer que o outro pode ou podia isto ou aquilo é muito fácil, podermos nós já é outra conversa bem diferente.

Seja como for, o bom mesmo é conseguirmos ir vivendo enquanto estamos vivos porque como disse uma figura marcante da nossa praça: Estar vivo é o contrário de estar morto, frase que, como muitas outras, pode perfeitamente ser aprofundada, e até justificada e explicada. Tivesse ela sido dita por outro cérebro qualquer e, provavelmente, acabaria por ter mesmo esse destino. Mas foi dita por quem é alvo de chacota, principalmente da parte da intelectualidade. E eu percebo. Ao fim e ao cabo quem é a senhora? que fez ela? em que aspectos contribuiu ela para a sociedade em que está inserida? Estas e outras perguntas se põem quando se fala de gente colunável. Quanto aos que permanecem na sombra e são o grosso da coluna, nascem e morrem anónimos mesmo que tenham muito para dizer. Bom mesmo é ser-se intelectual e conseguir prová-lo, o que também não é fácil.

É assim a vida. Carregada de lutas e de algumas injustiças – aos nossos olhos, pelo menos. Porque aos olhos dos outros, cada um tem o que merece.

Eu, por exemplo, já vou no quinto parágrafo e ainda não disse nada de jeito. Penso que esta incapacidade temporária de manter o fio lógico de um monólogo se pode dever à azáfama multifacetada dos últimos dias. Talvez se chame ressaca, não sei. Atenção que não é só o álcool que embebeda!, ele há outras coisas que têm a estranha capacidade de nos deixar num estado a modos que alucinado e o retorno é sempre confuso.

Antes que diga ainda mais asneiras, quero desejar a todos uma semana de reflexão e preparação para o ano que se avizinha. Temos precisamente cinco dias e meio para tentar fazer um balanço do ano que nos trouxe algumas surpresas, infelizmente não muito agradáveis mas, quem sabe, talvez possamos encontrar forças para meter pés ao caminho e voltar daqui a doze meses com o espírito de que afinal as coisas não correram assim tão mal e que do ano seguinte se espera, se não uma melhoria, pelo menos não um agravamento do anterior. Porque nós somos assim – facilmente adaptáveis. E conformistas. Terrivelmente conformistas.

Chiu!

2011-12-25T18:41:00.000Z

Dois dias a deitar-me tardíssimo deu nisto. Ferrei no sono depois do almoço.

Lá fora nada mexe. Como se ao mundo tivesse acontecido o mesmo. A bonança que vem depois da tempestade dos pratos, dos copos e das surpresas, do convívio e da alegria, da partilha que ultrapassa o bacalhau, o cabrito, as fatias douradas e os sonhos.

Este ano voltámos a ter tronco de natal. Há coisas que passam por cima de uma geração para se depositarem na seguinte. São as netas que trazem a lume as manias das avós. As filhas, essas ficam pelo caminho numa tentativa de inovação e contrariedade que do próximo se faz longe porque somos únicos e não nos podemos confundir com ninguém. Que parecida que estás com a tua mãe! Pois sim, mas não serei como ela. E assim se salta – um sim, um não – para no fim tudo vir a dar no mesmo. Herdamos, quer queiramos quer não.

Mas as tradições têm um início, ainda que não saibamos exactamente onde, e ninguém nos disse que não pode estar em nós. Foi nisso que pensei depois da noite de ontem – criar nesta família uma tradição que seja religiosamente seguida ano após ano e que daqui a duas ou três gerações já ninguém saiba porquê, mas porque sim a siga. E como as ideias de nada nos servem se não forem postas em prática, vou ver se comunico aos restantes que este ano se deu início a uma tradição e que a partir do próximo ano todos deverão fazer parte dela.

Vou fazer isso, mas não agora. Estão todos a descansar.

Chiu!, pouco barulho.

2011-12-24T12:34:00.000Z

FELIZ NATAL

Com muita paz, muita alegria.

Que seja uma noite de partilha e de amor.

E pronto. É isto. Agora vou ali tratar da consoada que a noite é de família.

Um bocadinho de Portugal

2011-12-22T17:07:00.000Z

"MONDEGO" by Daniel Pinheiro from Daniel Pinheiro on Vimeo.

O desespero do Ministério das Finanças

2011-12-21T18:53:00.000Z

Este ano enganei-me na liquidação do imposto único de circulação. Há anos que me habituei a fazer tudo pelo computador e em vez de digitar 30.10€, fiquei-me pelos 30€.

Apercebi-me disso quando precisei de uma declaração que ficou suspensa por mor dos dez cêntimos que tinham passado despercebidos.

Dirigi-me à repartição da minha área de residência e liquidei os ditos.

Alguns meses mais tarde, recebi uma daquelas cartas que me deixam sempre suspensa entre a perplexidade e a curiosidade, proveniente do Ministério da Finanças. Um invólucro-mensagem, em correio registado, com o convite: “é favor rasgar pelo picotado”. Chegou nos finais de Outubro com uma referência multibanco para pagamentos ao Estado que eu utilizaria para liquidar 15€ de multa por me ter atrasado no pagamento dos dez cêntimos.

Por vezes as nossas atitudes devem-se mais ao comodismo do que à razão e, para não me chatear, paguei e calei.

Pois que anteontem recebi mais uma, em tudo igual à primeira, à excepção da referência para pagamento, essa traz outros números mais frescos e elevados. Contudo, o propósito é o mesmo, bem como a quantia a liquidar.

Pergunto-me, curiosa, se no dia em que confundi um 1 com um 0 me terei constituído forte candidata a perseguição fiscal e, se assim for, quantas cartas mais irei receber. É que, ao fim e ao cabo, incomoda-me ser causa de tanta despesa numa época de crise como esta que atravessamos.

Provocações

2011-12-18T01:40:00.000Z

Quando comecei a descer a rua sabia de antemão que iria ter vários olhos postos em mim. De resto não sei até que ponto não pensei nisso quando decidi vestir aquelas calças brancas, justíssimas!, e aquele casaco pingão, cinzento claro, que me pendia dos ombros realçando a altura do pescoço. Sempre tive orgulho nos meus ombros e no meu pescoço. Considero que têm sido uma mais-valia. Quanto às socas, estavam na moda, eram pretas, de madeira e relativamente baixas.

Não me enganei. Quando cheguei à paragem estava exuberante! toda eu era brilho!

Um habitual companheiro de viagem pôs-se a meu lado e foi avançando a par à medida que a fila desaparecia na entrada do autocarro.

Foi durante esse percurso que aconteceu o que acredito ter sido provocado pelo excesso de ego que provavelmente me turvou a vista e me trocou os pés. A partir dessa ligeira troca nunca mais o dia foi o mesmo. Balancei, repetidamente, para trás e para a frente, trocando cada vez mais os pés mas fazendo tudo o que o meu ágil corpo e as minhas calças demasiado justas permitiam para manter um equilíbrio cada vez mais fugidio. E nesse cai-não-cai avancei alguns metros com o orgulho a impedir-me de esticar o braço para me amparar no vizinho da frente e sem que o meu companheiro me deitasse a mão evitando o pior, ou o vizinho de trás me segurasse.

E o pior aconteceu num voo que teria batido qualquer recorde em qualquer pista olímpica, terminando numa aterragem fenomenal que me transmutou as calças numa espécie de saia castanha sem panos à frente ou atrás, me esfolou consideravelmente cotovelos e joelhos e me obrigou a apanhar um táxi de volta a casa.

A minha mãe, quando abriu a porta e me pôs a vista em cima, convenceu-se que eu tinha sido vítima de atropelamento.

Nesse dia não saí mais de casa. Já lá vão mais de trinta anos, mas nunca mais me esqueci.

Enid Blyton e As Gémeas no Colégio de Stª Clara

2011-12-16T22:16:00.001Z

Fez doze anos, está no sexto ano e não pode ter uma nota mais baixa porque chora. Antes dos testes tira de mim tudo o que pode e segue agarrada aos livros até o sono lhe bater à porta. É preciso garantir que será a melhor. A melhor, a mais bonita, a mais cool, a mais dread, do bairro que a vê crescer. Tem tudo para ser um orgulho, uma montra.

Hoje entrou com um livro na mão, Patrícia no Colégio de St. Clara. Li tanto Enid Blyton quando tinha a idade dela! Entusiasmada contei-lhe por alto a história das gémeas e das aventuras que tinham no colégio onde andavam. Ela sempre me pareceu uma leitora em potência, apesar de nunca a ter visto ler um livro. Mas como é daquelas crianças que quer saber tudo, que tem uma curiosidade tão ávida e tão próxima da coscuvilhice, não perco uma oportunidade para lhe vender o meu peixe

Pois hoje entrou com o livro na mão. Sentou-se, abriu-o na primeira página e queixou-se que provavelmente teria de o ir trocar pelo primeiro da colecção porque não estava a perceber a história que começava assim…, e lá me leu as primeiras linhas. Expliquei-lhe que, com o decorrer da leitura, perceberia tudo o que precisava de perceber.

Passados alguns minutos, poucos, vi-a entretida com o telemóvel. Perguntei-lhe se não estava a gostar do livro. Não tenho paciência para estas histórias, eu gosto é de violência. Olhei-a um bocado incrédula apesar de conhecer os seus maus modos e a grosseria que de vez em quando lhe salta do rosto fino, mas decidi não ser juíza, agarrar no fio e puxar, tentar ver o que traria na ponta. Suavizei a minha expressão e perguntei-lhe porquê num tom descontraído.

Fiquei a saber que gosta de ver gente “à porrada”, mas que aquilo que gosta mesmo é de assistir a discussões, “violência verbal” foi o termo que utilizou. Porquê? Porque é giro, e pergunta-me se eu não gosto. Não, nunca gostei, a violência é uma coisa que me constrange. Olhou-me com um certo ar de pena, acho que deixou de haver esperança para mim a partir daquele momento.

Dirigiu-se à mala onde arrumou o livro aborrecido e tirou um outro que logo voltou a guardar. Perguntei-lhe que livro era. Deu-mo uma amiga minha. Tem graça, disse eu, pareceu-me igual a um que está naquela prateleira. E dirigi-me à dita com ela no meu encalço, procurando o livro. Como não aparecesse, dirigiu-se à sala de dentro determinada a encontrá-lo no meio dos outros. Nada.

Incomodada pedi-lhe, por favor, que me mostrasse o que tinha guardado na mala. Quando o abri, na primeira página, brilhava a assinatura da minha filha, escrita por mão própria.

Nunca é tarde

2011-12-14T21:12:00.000Z

Tirou a carta numa época em que as escolas de condução utilizavam, invariavelmente, Volkswagen Beetle, os sinais de trânsito eram pouco mais de meia dúzia e as mulheres ao volante um perigo eminente. Tinha trinta e seis anos, passou à primeira e não, não foi preciso oferecer nada ao engenheiro.

Nos primeiros anos não deve ter tido muitas oportunidades para praticar. Não me lembro de a ver ao volante nem aos fins-de-semana!

Quando eu e o meu irmão começámos a andar de transportes públicos, o meu pai seguiu-nos as pegadas deixando o automóvel na garagem, ao dispor dela que detestava o sítio onde vivíamos. Detestava-o tanto que se recusava a olhar o mar imenso que nos entrava casa adentro. Costumava dizer que estava enterrada viva. Mas era raro pegar no carro!

Aos quarenta e dois anos foi promovida, por força das circunstâncias, a motorista particular. Com a incapacidade do meu pai, restava ela para o transportar onde fosse preciso e, mais do que nunca, era preciso.

Não vás por aí. Vai por ali. Vai, vai, vai…vem, vem, vem… não, não não…arruma aqui...arruma ali... - eram termos incontornáveis. Uma canseira! tê-la ao volante com ele sentado ao lado, a conduzir.

Há coisa de três ou quatro meses o meu pai deu entrada num lar e a minha mãe passou a ir sozinha às compras, aos correios, ao lar, a casa da irmã... Só ela e o carro que tem mais de vinte anos, por essas estradas fora. Ela, a decidir se segue em frente ou volta para trás. Ela, a virar à esquerda mesmo que seja para virar à direita. Ela, a escolher o caminho que mais se adapta ao seu estado de espírito. Ela, a escolher o lugar para arrumar o automóvel.

Faz oitenta anos já em Fevereiro e ontem virou-se para mim e disse: Descobri que gosto muito de conduzir.

Incapacidades

2011-12-13T17:34:00.000Z

Entra sem embaraço. Os caracóis artificiais saltam-lhe da cabeça, em desalinho. Vem pedir ajuda. Precisa de escrever uma carta.

Ouve as instruções interessada mas algo dentro dela se opõe como que reclamando a sua incapacidade – então não sabes tu já que não serás capaz de o fazer?! Esta força que a puxa constantemente para trás obriga-a a perguntas repetidas, hesitações, incredulidades…

Volto a explicar, reforçando a facilidade e a importância da prática. Afinal é só uma carta e nem tem de seguir correio fora. Pode sempre ficar pelo caminho, já que é a primeira.

Faz que sim com a cabeça imediatamente antes de um “mas…”que lhe salta do corpo antes de ser pronunciado. As perguntas sucedem-se… as hesitações… as dúvidas… sempre as mesmas.

Viro o jogo ao contrário e pergunto. Ela vai respondendo. Sempre hesitante. Que sabes da instituição para a qual te vais candidatar? Pouco.

Peço-lhe o endereço electrónico. Consulto o site e imprimo-lhe uma página com toda a informação sobre estágios. Repara que a preferência da organização recai nos académicos. Troca académico por curricular, acreditando que um é o outro.

Esclarece-se e conclui, aliviada, que não vale a pena escrever a tal carta.

Jogos de computador

2011-12-11T19:07:00.001Z

Era um diabo o estupor do puto. Montado num cavalo de pau passava por cima de toda a cepa e de vassoura em punho distribuía espadeiradas a torto e a direito. Ai de quem se lhe atravessasse no caminho!

Um dia quis por força almoçar lá em casa. Lembro-me de ver a minha mãe a limpar o tecto de onde pendiam fios de esparguete.

Mas amava-nos o sacaninha. Não passava um dia que não aparecesse aos murros à porta a gritar pela minha mãe – XANINHA! XANINHA! ABRE A PORTA XANINHA!

De nada servia que a mãe corresse atrás dele, e não me lembro que o fizesse amiúde, o puto era escorregadio. Só se acalmava quando íamos lá para baixo, para o quintal do prédio, mexer na terra e brincar às pontes sobre o Tejo. Um dia encontrámos um fio de ouro. Nunca se soube de quem era.

Só esta semana é que voltei a ver unhas negras como aquelas que ele levava do quintal. Mas não tenho a certeza que fosse terra. Penso que o mais provável era ser outra coisa qualquer. São raros, já, os putos que escavam na terra ou sobem às árvores. Agora são especialistas em condução em pista, armas de fogo e viagens intergalácticas, nos jogos de computador.

Mal de inveja

2011-12-09T21:25:00.000Z

Lembro-me da minha avó se referir ao mal de inveja como um dos piores males do mundo. Eu não lhe dava muito crédito. Que mal poderia fazer a uns, a inveja de outros?! Mas ela insistia na urgência de não a suscitar, em circunstância alguma.

Mais tarde cheguei a pensar que ela sofria do mal da repressão. Aquele que assola os povos que vivem cristalizados na possibilidade de denúncia. Não mostres o que tens. Não te atrevas a dizer que estás bem – diz sempre: mais ao menos, vai-se andando…não partilhes o que tens de bom, antes o ma! e se não o tiveres inventa-o, que a urgência é não despertar a terrível inveja.

Hoje conheci-a. Estive frente a frente com ela e, pode até ser que não repercuta o nocivo efeito que a minha avó apregoava, mas que é feia, é.

Quem vive paredes meias com ela sente a sua existência e sofre, conformado, as maleitas que a vida traz. As alegrias, essas, guarda-as bem guardadas acreditando que os que olham não vêem que ali existe algo para ser invejado.

Mas os verdadeiros invejosos cheiram as bênçãos à distância, por muito bem guardadas que estejam, e deixam-se corroer. O mal de inveja, que a minha avó tanto temia, corrói mais o invejoso do que o invejado.

Ainda assim, não faz mal nenhum darmos ouvidos às avós. Afinal de contas andaram por cá muito tempo e o mundo não mudou tanto assim. Não, no que às gentes diz respeito.

O filho

2011-12-08T19:54:00.000Z

Tem uns dedos compridos numas mãos de homem. Ao contrário do pai que tem mãos pequenas, quase delicadas não fossem os pêlos que as cobrem. As unhas, essas, têm o formato das do progenitor, quase quadradas não acompanham a linha esguia dos dedos. Quando era mais novo, irritava o hábito que tinha de arrancar as peles secas que as circundam. Sangrava, e as crostas que se formavam no fechamento da ferida pediam constantemente para ser esgravatadas, cada vez mais secas.

Não perdeu esse hábito. Sei-o porque lhe vejo as feridas nos cantos das unhas. As peles por haver. As unhas desprotegidas. Lá nisso, saiu à mãe.

Convém que saibamos em que águas navegamos

2011-12-08T11:13:00.000Z

No rescaldo de um dia estranho (Para a Carolina)

2011-12-07T08:28:00.003Z

Foi um dia estranho o de ontem. Ia dizer complicado, mas depois pareceu-me impróprio. Estranho. Foi um dia estranho. Daqueles em que as pessoas chocam. Em que as energias andam desaustinadas e os mais improvidentes se deixam desaustinar também.

Um dia esquisito. Capaz de quase sangrar corações. Um dia em que uma morte se deixou anunciar, já no fim, como se viesse dizer pronto, já passou. Um dia esquisito. Um dia em que a vontade me fugiu por brechas, que irresponsável e levianamente deixei que abrissem. Em que um certo mal espreitou exigindo atenção redobrada e cheguei ao fim de peito cansado mas longe, bem longe, da tranquilidade.

Estou melhor agora. Fez-me bem a noite. Apesar de continuar por cá um certo aperto, uma certa zanga. Devem-me desculpas e eu não me porei a jeito para que elas cheguem até mim. Não, nem todas as pessoas desta ou daquela faixa etária são desta ou daquela maneira, mas que existem características comuns, existem, menos boas muitas delas, e a culpa só pode ser nossa que os criámos. E como sou daquelas que se esforça por olhar as imagens que os outros espelham, veio-me à ideia aquela que diariamente transmito da minha mãe velhinha que não tendo tido, nem procurado, as mesmas oportunidades que eu para crescer, teve as dela que nem imagino, porque dificilmente imaginamos as oportunidades alheias, ou seja o que for que não nos pertence. Veio-me à ideia a presunção que por vezes ponho nas palavras, a forma desrespeitosa como por vezes menosprezo a sua experiência e acabei por sorrir: não há dúvida de que o que vai volta, para uns mais cedo, para outros um pouco mais tarde, mas volta sempre.

E quanto às dúvidas. É tão bonito e politicamente correcto apregoarmos que quanto mais sabemos menos sabemos, o que só é verdade visto do ponto da extensão do conhecimento, i.e., da noção cada vez mais extensa de possibilidades. O que não implica, evidentemente, que não se construam ao longo da vida alicerces assentes no conhecimento que a vida nos foi, amavelmente, transmitindo, através da experiência.

Defender que não há certezas e afirmar isso como uma certeza inabalável é que é, não só estupidamente contraditório, como revelador de uma ainda muito fraca maturidade.

Gente parva, é o que é...

2011-12-06T22:43:00.000Z

Melhor ou pior lá tenho sabido lidar com a vida e com todas as rasteiras que me tem pregado. É claro que poucos são os que sentem não terem sido vítimas de rasteiras mas com as rasteiras dos outros posso eu bem, as minhas, pelo contrário, têm-me dado muito que fazer.

Dizia eu que, melhor ou pior, lá tenho sido capaz de lidar com a vida. Com as pessoas, contudo, já não posso dizer o mesmo, e volta não volta lá me aparece pela frente alguém que me tenta com a perda de fé na espécie. O mais engraçado é que apesar de sentir, na pele, o resultado de sentimentos mesquinhos, acabo sempre com uma certa piedade pelo ser em causa, quanto mais não seja pela sua incapacidade de reflexão, introspecção, enfim, o que lhe quiserem chamar.

Pela parte que me toca sei que há gente capaz de me tirar do sério, coisa que seria de somenos importância se não me arrastasse, por breves instantes, para um campo que eu prefiro contornar por não me estar na alma – o dos rancores, das invejas e dos egos mal resolvidos.

Natal

2011-12-06T12:00:00.000Z

No sábado passado cumpriu-se a tradição e a árvore ergueu-se. Sempre a mesma há mais de quinze anos. Sempre o mesmo ritual, quase sagrado, que desde que as crianças deixaram de ser crianças passou a incorporar almoço em família. Eles vêm, almoçam, enfeitam a árvore e vão, deixando-nos aqui para a olhar e recordar que é Natal, e que este ano estaremos ainda mais perto do espírito da quadra. Com menos prendas e mais gente, que é o que se quer. A família aumentou! Não tanto quanto eu gostaria, mas o suficiente ainda assim, para que continue a aumentar. O que é uma alegria! A maior de todas! Por isso quero lá saber se vão haver prendas de todos. Quero lá saber se as finanças estão apertadas. Vamos ser mais de dez a uma mesa e isso é: ma-ra-vi-lho-so.

Método experimental

2011-12-05T22:29:00.000Z

Quatro cabos; uma embraiagem; um pedal e cerca de 400 euros, para descobrir porque é que um cabo, da candonga, rebenta em menos de nada!

Não passou pela cabeça destes doutores das máquinas questionarem-se, ao segundo rebentamento, quanto à origem do cabo! Não! Se voltou a rebentar, então é porque a embraiagem – TODA ELA! – está como há-de ir e o melhor mesmo é pôr uma nova.

Afinal não resultou! O despudorado do cabo voltou a rebentar! E porquê meus senhores?! Ora, porque o pedal está gasto! Vai de mandar vir um pedal e…agora sim, talvez o melhor seja mandar vir, também, um cabo de origem porque, agora que ela já pagou a embraiagem nova, talvez valha a pena pôr a hipótese do carrito ser esquisito e não aceitar cabos de imitação. Sabe-se lá! Pode ser que saia à dona que não suporta pechisbeques.

Agora sim! Agora é que a embraiagem está como nunca! Mas então não era para estar já da última vez?!!! Ah, e tal, é que isto nunca foi só do cabo. A senhora veja bem o estado deste pedal!

Gostava de ser outra para me ter fotografado a olhar os restos de uma peça desengonçada nas mãos do filho do mecânico, que ele nem apareceu! E dá cá mais euros!

Tive de lhes explicar, com boas maneiras evidentemente, que se eu pudesse trocar as peças todas, comprava um carro novo. Se este cabo voltar a rebentar o que é que vem a seguir? A caixa de velocidades?!

Pagaram vocês?!... Pois é. Nem eu.

Fotografia de família

2011-12-04T13:55:00.002Z

Pelo caminho vão caindo que nem tordos os automóveis que não aguentam a pressão das infindáveis filas. E já não tem de ser dia útil, pode ser sábado, ou mesmo domingo, que a dança não muda. Será pela súbita escassez de transportes públicos? Será por estarmos no início do mês e termos adoptado aquela mentalidade do seja o que Deus quiser e embora lá enquanto é tempo e ainda se pode? O certo é que são mais que muitos e não há dia ou hora para se fugir do pára arranca que não termina nas portagens da ponte 25 de Abril mas continua, a maior parte das vezes, pela avenida da ponte, quer esta desça para Alcântara quer siga para outro destino.

Ontem levei mais de uma hora para chegar a Lisboa onde o jantar estava marcado para as vinte! Não ajudou a antiguidade que por ora conduzo, sem via verde, sem direcção assistida mas com um motor de meter inveja a muitos mais jovens que vão ficando pelo caminho. Passei por quatro. Quatro, de boca aberta pedindo socorro enquanto os restantes, impacientes, premiam as buzinas na esperança de endoidecer os portageiros e passar sem pagar.

Esperavam-me, e assim que entrei tentei ajudar. Na cozinha fui de encontro a um prato de sopa e logo a seguir, por retaliação, sofri um ataque da gata que morre de ciúmes e não deixa ninguém aproximar-se da dona.

Mas foi já à saída que reparei na pequena foto pendurada na parede.

Enfiadas numa moldura redonda, eu e as minhas primas. Elas de olhar posto na câmara, eu de olhos postos no infinito como se de lá algum bem viesse. Fomos quase inseparáveis durante anos. Aqueles anos em que as pessoas podem ser inseparáveis. Estou de laço na cabeça e a Leonor diz que pareço uma outra qualquer. Mas sou eu, no casamento de quem já partiu diz a Isabel, que eu nem memória tenho do lugar ou do momento.

Parece que durante anos passei por ela sem a ver, a fotografia. E só agora, que mudou de parede, é que dei de caras comigo, menina, de fita nos cabelos, pendurada por um fio numa parede.

Gala do Fado

2011-12-02T23:47:00.001Z

O rosto enrugado, de testa franzida e boca em meia-lua, está preso ao televisor na expectativa de regressar ao passado à boleia do fado cantado por outros. Há muita gente nova no fado, não há? Pergunta ela com um certo desconcerto na voz. E à medida que fadistas, músicos e apresentadores vão desfilando no écran, ela repara no vestido desta, no cabelo daquela e nas unhas por pintar! Que gordo que está! Que feio que é! E a dada altura eu sorrio e ela nem percebe porquê e pensa que é pelo músico que se ginga ao som da viola, mas não, é por ela, pela estranheza e sobressalto de não vislumbrar rostos antigos e ser incapaz de se ouvir quanto mais de interpretar o desconforto. E quando a indago, Mas não está a gostar?! Ela diz que sim, que está. E nesse momento chegam aqueles por quem tanto esperou e a testa relaxa e a meia-lua da boca transforma-se, em quarto crescente.

Agiotismo

2011-11-29T20:55:00.000Z

Corrijam-me se estiver errada: Os juros agiotas que estão a ser cobrados a todos os que precisam, devem-se à escassez de fundos. Certo? Mas então, se há escassez, onde é que se vai buscar a matéria-prima que gera lucros destes?!

É claro que se estivesse a falar de calças, de sapatos, ou mesmo de vinho num restaurante qualquer ali da esquina, lucros entre os 8 e os 10% surpreender-me-iam pela positiva. Mas é de dinheiro que falo! Lucros destes estão ao nível dos agiotas de Gil Vicente. Daqueles que iam, sem qualquer hesitação do dramaturgo, direitinhos para a Barca do Inferno.

Cortes nos subsídios

2011-11-29T08:49:00.003Z

Afinal já só são cortadas as pensões milionárias acima de 600 euros! Felicidade. Felicidade.

O truque consiste em anunciar medidas drásticas, para algum tempo depois as aliviar ligeiramente, em termos de escala digamos que sobem menos de meio ponto (aqui ficava bem a palavra "percentual" mas nem vale a pena fazer as contas, tão irrisória que é a diferença) e o povo respira de alívio e bate palmas de contente – afinal a coisa não é tão má como parece!...

Ser velha

2011-11-28T11:56:00.000Z

Não sei se quero ser velha. Ter de me arrastar por corredores no assombramento da memória.

Não sei se quero ser velha. Não sei se saberei aceitar a perda do que foi e o ganho do que será. Não sei se saberei, até lá, preparar o meu espírito para todas as provações.

Não quero ser um trapo velho que se mantém por piedade. Um fardo. Um dever. Sei lá eu se sou amada! Ou se serei, nessa altura! Sei lá eu! Sei de quem amo, o que é já uma glória, que muitos nem disso sabem.

Hoje vi-a gritar por ser cega. Não vejo nada, queixa-se ela. E grita! Não grite que assusta as pessoas! Não é com vinagre que se apanham moscas. Mas ela quer lá saber disso! Ela não quer apanhar ninguém, quer apenas aquilo a que tem direito – alguma companhia enquanto ali está, já que é obrigada a estar porque o que ela queria mesmo era ir para a cama. Também eu, confesso. Há lá melhor sítio para se estar com este frio, este nevoeiro!

Mas isso é que não pode ser, diz-lhe a terapeuta. Cama é que não! E é tudo o que ela quer – deitar-se. Deitar-se e esquecer, nada mais.

Não sei se quero ser velha. Perdem-se tantos direitos, com a velhice! Quem é que se importa realmente com o que um velho, mesmo velho, quer?!

Não sei se quero ser velha.

Estranha Forma de Vida

2011-11-27T22:45:00.000Z

Já lá vão alguns anos que levámos a jantar ao Clube do Fado dois ingleses. Apesar de não terem percebido uma palavra do que ouviram, posso jurar que um deles chorou.

Fama

2011-11-23T21:29:00.000Z

O cancro do filho do jogador de futebol despertou uma onda de dadores de medula óssea e a vontade, por parte da RTP, de fazer programas sobre crianças com cancro. É simpático lembrarem-se dessas crianças já que elas existem há tantos anos e só quem nunca pôs os pés no IPO de Lisboa é que não sabe como proliferam.

Posto isto, e sem desejar mal a ninguém, dou comigo a pensar que se a fome batesse à porta de uma figura pública…quem sabe…

Desejos

2011-11-23T14:47:00.000Z

A mulher que limpa a escada sonha com o homem do segundo andar. Não há alminha que passe por ela que não tenha de ouvir o que ele fez e não fez, a forma hedionda como trata a mulher e o quão sovina é, não se sabe se de finanças se de amores que isto de se falar de mais sobre alguém traz sempre água no bico. Ele já passou dos oitenta mas ainda tem figura para assombrar os quase setenta da mulher que limpa a escada.

No início a conversa versava o mal que ele tratava a respectiva, praticamente inválida, a forma como gritava com ela e a insistência em não contratar fosse quem fosse só para não gastar dinheiro – “Que ele tem! É é um grande sovina, isso sim!”

A seguir foi o lar onde ele finalmente a meteu, que isto de ter passado dos oitenta e ter de tratar de uma inválida, não é para todos – “Não podia ser pior! Veja lá vossemecê que até proibiu as visitas!...”

Ontem apanhou-me a sair do prédio – “Já cá tem a sua vizinha de volta!”, informou-me ela com o ar de despeito que só tem quem é despeitado, “ trouxe-a para casa, só para não ter de pagar ao lar!...e tão bem tratada que ela era!...”

Imperfeições

2011-11-22T20:43:00.000Z

São omnívoros; gostam de mel - quem é que não gosta?! estão muito mais protegidos do frio, e são maiores, muito maiores! mais fortes! mais resistentes! Por que carga de água é que eles hibernam e nós não?!!!

Breves

2011-11-21T09:55:00.000Z

Ontem sentiu-se mal. Subiu-lhe muito a tensão e tiveram de lhe meter um comprimido debaixo da língua. Há 36 anos a preocupação com a saúde era coisa que não lhe assistia. Agora aterroriza-se ao mínimo sinal de alerta.

“Que não lhe assistia”! é extraordinária a forma como certas expressões invadem o nosso quotidiano! Entram na moda e depois morrem. Eu gosto desta, como gostei de outras – “eu é mais bolos…”; “paletes delas…” – que hoje já não posso ouvir. Causam-me nervoso miudinho.

À parte as expressões o facto é que ao meu pai não lhe assistia a preocupação com a saúde como lhe assiste agora. Há 36 anos a vida encarregou-se de lhe mostrar que é uma preocupação mais do que legítima – necessária.

Eu ando a tentar libertar-me desta prisão que é inventar soluções para a própria vida. Preciso de aprender a aceitar as coisas como são e deixar de me sentir responsável por tudo o que acontece à minha volta. Já chega. Há 36 anos que ando nisto!

A má disposição de ontem passou-lhe com descanso. Faz hoje 79 anos. O almoço é cá em casa. Que aguente mais uns minutos. Já estou a caminho.

As palavras são como as cerejas

2011-11-20T10:25:00.000Z

Chovia desalmadamente quando cheguei à porta do restaurante tentando que um chapéu nos cobrisse aos três. Lá dentro caras de há mais de trinta anos – long time no see – e só o correr da noite trouxe as memórias mais vadias, aquelas que nascem dos cruzares e dos encontros mais esporádicos. O Loução animou a festa que se deixou animar por ele. Um medronho de qualidade superior circulou por entre as gentes que apreciam este tipo de bebida. Eu passei. Bebidas brancas não dão comigo, queimam-me as entranhas. Não vi ninguém a cair e pensei que foi preciso chegar a esta idade para sermos capazes de ser sem precisar de empurrões. Só o Jorge e nós, aos pulos.

É bom sentirmo-nos em casa. Gostei tanto de estar convosco! Foi como um oásis, uma ilha de passagem que naquele momento me recebeu, aconchegou e me fez sentir parte de qualquer coisa.

Passou o efeito quando desci a rampa em direcção ao carro. Já não era tanto a chuva, mas a escuridão e o silêncio. Um grupo de três rapazolas anda há dias a roubar quem quer que passe pela rua de onde eu saio, obrigatoriamente, todos os dias. Onde me detenho a fechar grades, noite escura, e a olhar por cima do ombro, tal e qual fiz quando de visita ao Brasil.

Já não me sinto em casa no meu próprio país!

Um cão. Um cão poderia ser uma solução, para isso e não só. Mas a Laika não é esse cão. Muito maior do que parece aqui no écran, não pára de ladrar numa zanga que se lhe entranhou na alma e que não somos nós que vamos curar. Tanto que há para cuidar por aqui!...Não, a Laika não. Talvez uma outra, quem sabe…

Somos descobridores - descubramos, então.

2011-11-18T10:25:00.000Z

"Em Direcção à Luz", Licínio Saraiva

Cansado e desiludido, Deus suspira bafejando o horizonte. A luz chega-nos opaca e triste e, nas nossas almas, entranha-se, lentamente, a escuridão.

Rasgue-se o céu com novas preces. Inventem-se palavras. Abram-se horizontes. Descubram-se novos caminhos.

Hoje não chegará o regresso a Ítaca. Hoje, é urgente encontrar a Inusitada Ilha.

Por hoje, estou perdoada

2011-11-17T12:00:00.000Z

Se eu pudesse voltar atrás e mudar um momento crucial da minha vida, escolheria aquele em que decidi não me inscrever na Escola João de Deus e rumar à Holanda. Foi precisamente no dia em que as pautas saíram que eu decidi que o melhor que tinha a fazer era pôr-me a mexer daqui para fora, longe de casa e da imagem do meu pai, sentado no canapé, enveredando todos os esforços para mexer uma mão que até hoje se recusou a obedecer às suas ordens.

Esse seria o momento que eu mudaria. Hoje, evidentemente. Provavelmente em um outro dia qualquer mudaria um outro qualquer momento. É assim que somos – insatisfeitos; imperfeitos e mal de nós se formos demasiado exigentes.

Laika

2011-11-16T14:19:00.000Z

Cá em casa decidimos ter um cão. Ou melhor, uma cadela. Terá de ser de porte pequeno e pelo encaracolado para que não nos leve a reboque e possamos adormecer sem pelos espetados nos edredões. Convém que seja adulta. A energia da juventude só serve a quem a sente e por cá há muito que se esfumou, dando lugar à paz e à calmaria. A raça não é importante. Importante é que cumpra com estes requisitos.

No próximo sábado vamos visitar esta menina. Dizem que é desconfiada. Pode ser que em nós confie.

Em duvidoso equilíbrio

2011-11-15T09:47:00.000Z

Não me recordo em que altura da minha vida passei a viver empoleirada numa trave olímpica. Já fiz ginástica desportiva e garanto-vos – as paralelas assimétricas são muito mais fáceis. A trave é um tortuoso exercício de equilíbrio poucas vezes bem realizado e sempre, sempre, muito tenso. Em cima de uma trave olímpica os saltos não são saltos, são saltinhos, dados a medo não vá o pé resvalar. A deslocação é sempre feita com um pé em frente do outro, o mais junto possível para não se perderem, ou pior, trocarem que isso sim seria catastrófico principalmente se não existisse colchão para amortecer a queda. Depois os braços, de preferência abertos ou em arco levantados mas sempre como varas equilibrantes, sempre.

Pois eu, provavelmente, não deixei a minha trave olímpica e ando, ainda hoje, a lutar por um estável equilíbrio enquanto avanço passo a passo, com jeitinho, a ver se não troco os pés.

Chega de enganos

2011-11-14T12:02:00.001Z

Somos 7 000 000 000. Quantos de nós atingem notoriedade? Quantos de nós conseguem, sequer, realizar metade das certezas que nos sustentam os primeiros passos? E, no entanto, não paramos de nos injectar possibilidades, criando, no seu não cumprimento, frustrações imensas que nos roubam as forças e as vontades e nos separam, cada vez mais, dos poucos que, muitas vezes por força de circunstâncias, são a excepção que legitima os constantes enganos que nos atacam por todos os lados fazendo-nos crer que podemos. Não, não podemos! E quanto mais ambicionamos, menos podemos. E quanto menos pudermos, maior será a frustração.

Neste momento precisamos de Velhos do Restelo. Não precisamos de mais disparates destes. Precisamos de aprender a viver com uma realidade que é diferente dos sonhos. Precisamos de sonhar em outras direcções.

Dormir para Sonhar

2011-11-12T11:40:00.000Z

Pai Natal

2011-11-10T11:14:00.002Z

Talvez devêssemos nunca ter acreditado no Pai Natal. Alguns de nós podem não recuperar de tamanha desilusão.

Equilíbrio vs desequilíbrio

2011-11-08T08:17:00.000Z

Ontem a Daniela recordou-me uma teoria demonstrada de forma simples por estes senhores e que prova a vantagem de entrar em desequilíbrio para se dar um passo em frente. O equilíbrio mantém-nos estáticos. Experimentem.

No meio de uma sala mantenham-se de pé, equilibrados. Depois, têm duas formas de desequilíbrio – inclinando o corpo para trás, ou para a frente. Escolham avançar, é sempre melhor. Sem moverem os pés, inclinem o corpo para a frente.

Chegará o momento em que serão obrigados a avançar, mais um passo, em direcção ao futuro.

Da selva

2011-11-07T14:07:00.000Z

Há uma táctica coerciva, vulgarmente adoptada por incompetentes, que consiste em apontar no outro falhas e erros, antes que os seus se manifestem. É uma táctica defensiva, e a maior parte dos utilizadores não tem uma consciência clara da sua aplicação, fá-lo por instinto. Mas tem, contudo, consciência das suas incompetências e envergonha-se delas.

Já os outros, os desavergonhados, ainda que por vezes inicialmente incompetentes, já não a utilizam. Muito pelo contrário, dão-se à morte quando alvos do enxovalho, acabando por assimilar o ensinamento, o que lhes permite a transformação gradual em seres competentes, acabando por abandonar o grupo a que inicialmente pertenciam.

Os primeiros, pelo contrário, tendem a permanecer para sempre presos na vil e triste incompetência e na ignorância que lhe assiste.

Da paixão

2011-11-06T10:21:00.001Z

Imagem daqui - Paixão Segundo S. Mateus de António Dulcídio

A paixão só é útil quando sentida pela vida em si, mantém-nos vivos enquanto tal. Do particular, ela deve ser abolida - confunde o amor; estraga a criatividade e baralha o raciocínio.

Longevidade

2011-11-04T16:50:00.000Z

Entre 1960 e 2009, a esperança média de vida passou dos 66,4 anos para os 82,1. Já a taxa de natalidade desceu dos 24,1%0 para os 9,4%0, sendo que em 2010 subiu ligeiramente para os 9,5%0. Quanto à taxa de mortalidade, não oscilou grande coisa, pelo que se pode depreender que não se morre nem mais nem menos do que se morria há cinco décadas atrás. Resta-nos portanto o facto de vivermos cada vez mais anos – o que é, sem dúvida, um resultado do progresso; e de nascermos cada vez menos – o que é, sem dúvida também, um resultado do progresso. Só que a jogar em campo contrário.

Ora até que ponto é que o progresso está, efectivamente, a contribuir para a nossa felicidade global e colectiva é a pergunta que eu gostava de ver respondida porque me fico com a sensação de que tendemos a debruçarmo-nos sobre o particular e perdemos de vista a totalidade, pelo que corremos o risco de estar a dar uma no cravo e outra na ferradura sem passarmos efectivamente de cepa torta ou, na melhor das hipóteses, andamos a iludirmo-nos por algumas décadas em que tudo brilha como ouro, e mesmo assim só para alguns, para depois sacrificarmos outras tantas ou mais ainda a vivências miseráveis em que a humanidade parece regredir a uma velocidade impensável e se, em outras épocas históricas de queda e recuperação, existiam talvez uma ou duas gerações felizes, agora parece que nem isso, i.e., o espaço entre a ascensão e o declínio está a ficar cada vez mais curto, ou é da minha vista.

Pela parte que me toca, em meio século já me baralharam, pelo menos, duas vezes, o que, convenhamos, não é nem agradável nem um bom sinal. E se formos a ver bem não nos encontramos sequer perto do epicentro…

É claro que haverá sempre aqueles que vivem em negação e que, neste particular, gostam de afirmar que a imigração tratará de equilibrar a falta que fazem as crianças que deixaram de nascer por essa Europa fora. Esquecem-se contudo estas boas almas, que no nosso tempo de emigrantes – que já aí está outra vez – pouco dinheiro ficava no país onde se trabalhava a vida toda. Um emigrante raramente deixa de sonhar com o regresso e sempre que pode vai construindo “lá na terra” a “casa” dos seus sonhos, seja lá isso o que for.

Por outro lado é importante que se saiba que as reformas dos pensionistas são pagas com os descontos de quem agora trabalha e não com o dinheiro que descontaram esses mesmos pensionistas durante o seu período activo. Pode parecer estranho, mas há quem não tenha disto consciência. Ora, assim sendo, as reformas de quem agora trabalha serão pagas por aqueles que estiverem, nessa altura, a trabalhar, sendo que a pirâmide demográfica estará, pelo andar da carruagem, praticamente invertida, i.e., haverá muitos reformados para poucos trabalhadores.

Digam-me portanto os especialistas, que ando eu por cá a fazer mais de oitenta anos sem dinheiro para comer ou para pagar a minha casa. Que ando eu por cá a fazer, mais de oitenta anos, se não tiver condições de vida? A mim parece-me que a resposta é só uma – andarei a sobrecarregar ainda mais os poucos que por cá ficam a trabalhar; sentindo-me miserável e desejando, provavelmente, que o progresso tivesse, em determinada altura, seguido por um caminho diferente daquele que até hoje ainda não se cansou de seguir – o da longevidade.

E, já agora, em que momento é que os cientistas, envoltos no entusiasmo da descoberta, deixam de pensar na humanidade para pensarem apenas na descoberta? E quem diz cientistas, diz as pessoas. Todas. Quantas existem verdadeiramente capazes de pôr a humanidade acima dos seus próprios interesses? Quantas as capazes de abrir mão seja do que for em beneficio do bem comum? Quantas?

E calo-me. Aliás era suposto tê-lo feito em “longevidade”. As minhas desculpas.

"O Senhor Doutor"

2011-11-03T22:54:00.000Z

E passou-se praticamente uma semana desde a última vez que por aqui passei. É assim. Tem dias em que as palavras não me cabem cá dentro e outros em que se esfumam mal ameaçam nascer.

Não, a tristeza não me abandonou. É pena. Gostaria de ter melhores notícias para vos dar. Infelizmente não tenho. A tristeza oscila, lá isso…pesa mais nuns momentos que noutros e tenho até rasgos de riso. Riso! O riso, só por si, e como sabem, não é indicador de alegria, pode até não passar da manifestação de uma sede de a possuir. A ela que anda tão esquiva… Mas “enquanto o pau vai e vem, folgam as costas”. Por isso rio sempre que posso. E hoje pude.

Quando era miúda tive lá por casa o livro do Oliveira Cosme As Lições do Tonecas. Este livro esteve durante muitos anos afastado de todos os públicos e foi uma série de televisão com o mesmo nome que o fez renascer para estas gerações mais novas que, na sua maioria, nem conhecem a obra senão alguns dos textos que foram aproveitados para a dita série. De resto, provavelmente, também foge ao conhecimento de alguns que o livro de que falo se editou a partir de um programa de rádio que o autor tinha em 1934 no Rádio Clube Português com o nome de “O Senhor Doutor”, mas isso também não interessa para nada, como diria uma outra senhora, desta feita da televisão. O que interessa para aqui é que aos miúdos de agora, como àqueles do meu tempo de criança, caiu-lhes no goto os disparates do maior cábula da história. Cábula, mas cheio de graça e de presença de espírito.

Não sei se por osmose se por contágio, alguns miúdos, especialmente rapazes, apanharam-lhe o espírito e hoje um levou-me às lágrimas com uma cena que mais parecia acabadinha de sair da boca do Oliveira Cosme apesar de ser totalmente original.

Não a vou relatar aqui. Perderia parte da graça. Mas afianço-vos que há coisas, simples, muito simples, capazes de despertar a imaginação mais empedernida e de transformar um rapazinho simples, muito simples, em alguém muito especial e, mesmo que esse momento dure quase nada, a semente da especialidade foi deitada à terra e depois, é só regar.

O gigantismo do infinitesimamente pequeno

2011-10-30T23:30:00.001Z

Ultimamente tudo me entristece. Entranhou-se-me uma mágoa da vida que me afoga devagar em lágrimas que não chego a chorar. Tudo é enorme. E tudo é infinitesimamente insignificante e é essa insignificância que dói. Essa enormidade de tudo ser, afinal, tão insignificante. E apertam-me as saudades das pessoas, dos abraços, dos beijos, das carícias. Andamos todos tão extravagantemente sozinhos. Fechados nos medos e nas desilusões. Tão extravagantemente desamparados.

Afinal vivem!

2011-10-29T16:59:00.001+01:00

Julgava-os mortos, todos eles: Inês, Picuinhas, Mariana. Especialmente a Mariana, vítima de preconceitos e medos, se é que não são uma e a mesma coisa, que isto de olhar de frente para certas realidades requer alguma coragem.

Julgava-os mortos mas afinal estão vivos. Aqui. E em todos os pontos de venda destes senhores ou, se não, pelo menos junto à cafetaria do metro do Marquês, onde um amigo teve a gentileza de os fotografar.

"Alguém viu por aí o meu estatuto?"*

2011-10-29T16:50:00.000+01:00

Há dias, numa dependência da CGD, enquanto esperava para ser atendida, vi alguém sair de um gabinete posicionado numa zona, digamos assim, mais privada. Convencida que um gabinete é um gabinete, avancei.

Que não, que aquele era para os clientes da Caixa Azul.

E quando quis saber mais sobre esses clientes recebi um daqueles sorrisos cínicos e altivos que só por si nos excluem automaticamente do rol. Ter-me-ia sentido a Julia Roberts em Pretty Woman se fosse americana. Mas como sou portuguesa senti-me uma peça atirada para o molhe. E recuei. Recuei uma série de anos e esse recuo deprimiu-me porque de repente pensei – meu Deus! devagarinho vai tudo voltar ao mesmo! Só os personagens vão mudar!

E imaginei a quantidade de gente que vai andar para aí deprimida porque se há coisa tramada de se perder é o estatuto.

Pior do que isso, só ver o ar de satisfação de quem não o tinha e passou a ter...eu vi-o, em muitas caras, logo a seguir ao 25 de Abril.

* Frase proferida pela actriz Florbela Queirós num teatro de revista, de que não me recordo o nome, que esteve em cena no Parque Mayer.

Quando a vida é madrasta

2011-10-27T00:50:00.000+01:00

Costumo ter sentimentos mistos perante aquelas pessoas, muitíssimo bem informadas, experientes e capazes de classificar, com alguma facilidade, as escolhas alheias.

(Esta frase deveria ter começado com: Acho muita graça. Assim sim, seria coerente – toda ela irónica) Recomeçarei, portanto:

Acho muita graça àquelas pessoas muitíssimo bem informadas, experientes e, por isso, habilitadas a classificar as escolhas alheias. São geralmente pessoas que entraram na vida almofadadas e com a possibilidade de a manter assim até ao momento em que puderam fabricar as suas próprias almofadas.

E acho-lhes graça porque quando penso no assunto o que me vem à ideia é – Quem raio é que, em seu perfeito juízo, faz escolhas erradas?! Não são certas, para quem as faz no momento em que as faz, todas as escolhas? O que pode existir, e existe, é o tipo de pessoa que não escolhe de todo, que se deixa ir na onda. Mas os que escolhem! Quer dizer, convenhamos que seria bastante estranho escolherem o pior!...

O que acontece, mesmo com alguns almofadados, é que as coisas mudam, as circunstâncias mudam, e o que na altura parecia uma boa escolha revela-se, para mal de muitos pecados, um logro.

No entanto, é nos logros que se vê a raça de cada um, não nos êxitos, não nas almofadas. Nos logros. Nas mudanças. Nas escolhas que afinal correram mal. Aí sim, é que nós nos revelamos. Aí, e nos maus momentos alheios. E desses fugimos, quase todos, como o diabo foge da cruz – dão medo. Recordam-nos, constantemente, que a vida pode ser madrasta.

O La Féria, o Fado, a História de um Povo e a Moeda

2011-10-23T00:37:00.000+01:00

A moeda surgiu na Idade Antiga para facilitar as trocas de produtos já que por vezes vendedor e comprador não estavam de acordo quanto aos valores das respectivas mercadorias. Ela podia, e pode, ser qualquer coisa: conchas; sal; bois; facas; discos de pedra; metais… desde que todos estivessem, estejam, de acordo em relação ao seu valor.

Quanto ao significado muito se tem dito por aí, mas uma coisa é certa – tratando-se de uma invenção do Homem ele pode ser fabricado, reinventado, transformado... O problema reside nas regras que ao longo dos tempos foram envolvendo esta nossa invenção.

Eu pouco ou nada percebo de economia mas recordo-me de ter aprendido há alguns anos que a emissão de moeda estava directamente relacionada com a produção de cada país.

Em determinado momento, que não sei precisar mas que suponho esteja relacionado com a emissão de uma moeda única e com este sonho de uma economia global em que cada país deixa de ser um produtor de bens para passar a desempenhar um determinado papel no conjunto da união a que pertence, sendo que esse papel pode ou não ser o de produtor, a coisa mudou. A emissão de moeda deixou de estar directa, e simplisticamente, relacionada com a produção de bens para se relacionar com os mercados – esses quase-enigmas que lembram os deuses da Antiguidade Clássica – cruéis, impiedosos, habitantes de um Olimpo distante, absolutamente inatingível para os pobres mortais que somos todos nós.

Contudo, apesar de ter mudado, parece-me a mim que a filosofia subjacente se mantém. Isto é, aquilo a que se atribui valor continua a estar relacionado com a produção de bens, sendo que o conceito de bem não se alterou. Não se considera, por exemplo, um bem, um produto exclusivamente cultural, ou um serviço prestado aos cidadãos sem retorno financeiro. As contas continuam a ser feitas com o “deve” e o “haver” por base, a relação custo/benefício sendo que só se considera benefício o lucro financeiro – um bem ou um serviço pode ou não ser rentável e para um governo prestar um serviço não-rentável terá de cobrar impostos porque ele tem de ser pago de alguma maneira.

Mas porque é que não se considera que o facto de, por exemplo, haver médicos que tratam prontamente as pessoas evitando males piores, é um valor? Um valor contável, evidentemente. Porque é que não se contabiliza, por exemplo, o avanço humano que um projecto cultural pode proporcionar a quem dele desfruta? E, a partir destes novos braços do conceito de lucro, não se emite moeda e não se acaba com este disparate? Por exemplo…

E estava eu nestes preparos e o La Féria a desfiar o Fado pelo palco do Casino, o do Estoril.

O desconhecido

2011-10-22T20:28:00.000+01:00

Nascemos, crescemos e morremos sem saber exactamente qual o propósito de tamanha travessia. E sabendo de fonte segura que mais cedo ou mais tarde partiremos desta vida, confundimo-nos amiúde com o valor das escolhas. Qual deverá ser o seu fundamento? O nosso prazer? O prazer de outrem? O presente? O futuro?

Mas mais profunda que todas estas imprecisões é a sua inexistência. O passar pela vida sem pensar sequer, sem olhar para dentro, sem querer saber dos porquês e para quês que, não dando respostas precisas, servem para nos conhecermos e para nos ajudar a redefinir o trajecto, abrindo caminho aos que hão-de vir, ajudando o todo a crescer e prevenindo, porque "mais vale prevenir do que remediar", a passagem para o desconhecido, é um risco. Porque é isso a morte – um desconhecido que tanto nos pode transportar para o vazio, para o nada, como para outro lugar qualquer onde conte, quem sabe?, os progressos que alcançámos enquanto por cá vivemos.

E aqueles que se revoltam, sempre que este tema vem à baila, e aqueles que afirmam do alto da sua sabedoria que "se morre e pronto. Tudo acaba", têm medo de admitir que da morte sabem tanto quanto aqueles que afirmam que "partem para outra vida" e que a legitimidade das suas palavras não é maior e que quem manda em todas as matérias sobre as quais o Homem não alcança, ainda, qualquer tipo de conhecimento, é a crença e nada mais do que crença. Que é como quem diz - é tudo uma questão de fé. Mesmo para aqueles que precisam, incessantemente, de a negar.

Muamar Kadafi - De Bestial a Besta ou Como a História tem Contornos que Desconheceremos para Todo o Sempre

2011-10-21T09:08:00.000+01:00

Espero que a forma como os rebeldes trataram Muamar Kadafi não seja prenúncio da forma como tencionam reger o país. Na História não faltam ditadores e assassinos com fins que elevam quem os condena. Não foi o caso de Kadafi. A violência que envolveu a sua morte e a divulgação exaustiva dessa violência são o comprovativo de uma ideia primitiva de que as presas se transformam em perdedores mais cruéis ainda se isso for possível. E é sempre – a imaginação do Homem não tem limites.

Desejo tudo de bom para o povo Líbio. Sobretudo que saiba viver a Liberdade que tanto ambicionou.

Eu não disse?

2011-10-20T08:00:00.000+01:00

Começam a aparecer mais Vitais. Desta vez são os da EDP. Bom, não serão bem Vitais, são mais Imerecedores. António Mexia diz que não pode aplicar as novas medidas aos exemplares funcionários da EDP que tão bem se têm portado!

Já dos restantes funcionários públicos não se pode dizer o mesmo. E é assim que os cortes nos subsídios passam de Necessários, ou mais uma das tantas Medidas de Solidariedade para com os filhos da megera que deram cabo disto tudo, a Castigo para quem se portou mal.

Eu sei – ultimamente parece que tenho o disco riscado. Mas é que estas coisas não me saem da cabeça, o que é que querem?! Prometo que vou fazer os possíveis por mudar de agulha.

Banco de Portugal

2011-10-19T09:28:00.000+01:00

E dizia esta manhã o governador do Banco de Portugal que existem, no Banco, certos quadros que não podem estar sujeitos às medidas exercidas sobre os funcionários públicos uma vez que não podemos correr o risco de ineficiência em sectores vitais.

Esqueça já aqui quem pensa que estas medidas agora aplicadas e a aplicar pelo governo são daquelas que unem um povo solidário e determinado a ultrapassar problemas. Um povo capaz de punir responsáveis e capaz de seguir em frente.

Esqueça já aqui quem pensa que os médicos nos hospitais ou os professores nas escolas e nas universidades são figuras vitais, desempenhando serviços vitais. Não são.

Os quadros do Banco de Portugal, sim. Esses são vitais. E, devagarinho, ainda vamos descobrir mais Vitais escondidos por aí, vocês vão ver...

1974/1975

2011-10-18T22:47:00.000+01:00

Olho-me aqui, há tantos anos atrás, e parece-me que foi, não ontem, seria um exagero, mas tão próximo quanto o é a identidade. Quem sou eu? Esta que aqui vejo ou a figura que me olha ao espelho? Por vezes penso que a minha alma cristalizou neste ano.

Poucos meses antes toda a minha vida tinha mudado, arrastada por uma doença que incapacitou o meu pai, até hoje. Por vezes pergunto-me se algum dia saí deste liceu. Há uns dias uma velha amiga levou-me às lágrimas quando, para ilustrar a flacidez das suas carnes, me dizia que a uma determinada velocidade, de braço apoiado na janela, os ossos chegavam ao destino muito antes dela que, empurrada pelo vento, tendia a deixar-se ficar para trás. Talvez isso nos aconteça a todos – os ossos andam em frente, mas a carne teima em deixar-se ficar.

Um dia destes saio à rua

2011-10-18T00:10:00.000+01:00

Não participei no movimento de sábado passado, o dos Indignados. Não significa isto que não esteja indignada. Estou. Estou indignada com os salários que o Estado tem andado a pagar a gente que dirige empresas, e um país, que dão prejuízo ano após ano. Maus quadros, maus gestores. Estou indignada com as medidas que vão recair sobre quem já pouco tem e sobre a classe média deste país que, mais cedo ou mais tarde, provavelmente desaparecerá, não porque ascenderá aos céus, mas porque descerá aos infernos.

Estas pessoas que andaram a usufruir de ordenados muito acima daquele que era suposto marcar o limite dos salários da Administração Pública – o do Presidente da República, e todos aqueles que permitiram esse estado de coisas, principalmente esses que permitiram esse estado de coisas, têm de ser chamados à responsabilidade e eu não estou só indignada, estou a ficar muito zangada. Sim, eu sei que isso pouco importa, pelo menos assim parece. Mas, acreditem, pesa. E eu explico porque é que pesa.

Não sou pessoa de grande alarido. Nem grande nem pequeno. Sou aquilo a que se convencionou chamar um low profile. Não me exalto facilmente nem tenho grande apetência para participar em manifestações. Não acredito em grandes mudanças com origem em manifestações, acredito que é na atitude e na mentalidade de cada um que as mudanças se operam, na educação, na cultura. Acredito que cada um de nós pode mudar o seu pequeno mundo e será essa a sua colaboração para uma mudança maior que se arrastará ao longo dos tempos, excepto em alturas de crises graves, como esta. Nessas alturas a coisa costuma ficar muito preta e deixar sempre pelo caminho um rasto de vítimas, na maioria inocentes, porque os culpados já se fingiram de mortos. Em alturas como, começo a temer, esta, o mundo costuma rebentar em guerra. E isso provavelmente acontece quando pessoas como eu – pacíficas – começam a sentir vontade de sair à rua.

Dos poemas e dos Poetas

2011-10-17T13:48:00.000+01:00

O que é ser Poeta? Quando é que determinado texto pode ser considerado poético? Quando rima? Quando é composto de versos?

Uma vez, há seis anos atrás, enviei para um amigo que estava longe o seguinte e-mail a propósito de umas fotos tiradas nas ilhas gregas:

Achas que se me esforçasse muito conseguiria, um dia, arranjar aqui um trabalho que me sustentasse para poder por lá ficar a viver? E depois, com o tempo e todo aquele mar, que me conseguiria transformar, como que por magia, numa escritora de renome e conseguiria, assim, um dia também, deixar de servir às mesas para me poder dedicar só, exclusivamente, aos meus livros que escreveria, sempre, em frente àquele mar imenso, sentada numa daquelas cadeiras azuis, que se encontram em frente às mesas azuis que dão para as portas azuis das casas quase imaculadamente brancas?

Achas que, se me esforçasse muito, poderia um dia vir a ser uma cidadã de reconhecido direito a habitar num lugar como este? A andar sempre de sandálias e vestir blusas sem mangas, daquelas que deixam os ombros ao sol, e que eu gosto tanto? Achas que, se me esforçasse muito poderia passar o resto dos meus dias a beber, o que quer que seja que eles bebem, até me fartar de ver tanto mar, tão azul? Tanto horizonte meu Deus quem me dera!

Ele respondeu-me dizendo, entre outras coisas, que tinha gostado do poema!

Para Espanca, “ser poeta é ser mais alto, ser maior/Do que os homens!”. Para Pessoa é ser "fingidor". Sophia diz que o poeta vê mais, vê tudo. Para Sophia, por detrás de um poeta, da própria poesia, está a visão do mundo numa ânfora, está uma “túnica sem costura”. Para ela a poesia é união e o poeta o unidor. Para todos o poeta é o que VÊ, o que vê para além de…o que compreende a totalidade do mundo e depois, para a mostrar, “finge que é dor a dor que deveras sente”.

É poético todo o texto que nos mostra um horizonte maior do que aquele que veríamos se o não lêssemos. É poeta todo aquele que, num momento de inspiração, é capaz de nos mostrar que afinal não há nenhuma costura na união de todas as coisas.

Assunção Esteves ou Porque Carga D’água Não São Públicos os Percursos dos Nossos Políticos

2011-10-17T12:43:00.000+01:00

Recebi, por e-mail – um daqueles e-mails que circulam por aí – uma mensagem acerca da nossa Presidente, ou será ta, da Assembleia da República denunciando uma reforma antecipadíssima - aos 42 anos; simpática – de cerca de três mil euros; conseguida ao fim de um curto período laboral – dez anos.

Ao longo destes anos de www tenho aprendido que o melhor é tentar confirmar estas afirmações que correm por aí tantas vezes suportadas, a maior parte das vezes até!, por boatos espalhados porque sim ou por outros motivos que não vêm agora ao caso.

Assim, andei por aqui a “passear” em torno do nome Assunção Esteves, para concluir que não existe – pelo menos eu não encontrei – uma biografia completa da senhora, à disposição do público votante, que somos nós.

Está certo que não votamos para este cargo (se calhar devíamos já que é o segundo mais importante do país). Mas, ainda assim, não teríamos nós direito a saber o que é que estas pessoas que tão facilmente põem e dispõem da nossa vida andaram a fazer a vida toda? Onde estudaram; o que estudaram; onde trabalharam; com quem; durante quantos anos; o que os levou a sair de um lugar para outro… não teremos nós direito a ter acesso a informação que, na minha opinião, é fundamental para a avaliação de alguém que pretende sentar-se em cargos públicos desta natureza? Não nos é exigido, a cada um de nós, um CV completo cada vez que nos candidatamos seja ao que for? Não somos nós os eleitores? Os que votam? Então?!...

Novos caminhos e pneus abandonados

2011-10-16T10:49:00.000+01:00

Tenho tirado umas fotos ultimamente. Não muitas. Mas tenho tirado. Fotos de coisas que me chamam a atenção. Fenómenos naturais que me assaltam quando conduzo.

Creio estar relacionado, este meu novo interesse, com a Estrada Nova. A Estrada Nova leva-me e traz-me aos mesmíssimos lugares que outras antes, mas por caminhos diferentes. E, digam lá o que disserem, os caminhos por onde vamos são fundamentais. São eles que mudam a nossa visão dos lugares. Este lugar pode até ser lindo mas se o caminho que me levou até lá estava enlameado, eu não quero lá voltar.

A Estrada Nova é nova. E percorre caminhos francos, honestos, bem alcatroados – os homens descobriram há pouco que as estradas ficam mais lisas se nelas calcarem os pneus abandonados. Estamos sempre a aprender, e os caminhos, até os caminhos! só lucram com isso.

Nevoeiro

2011-10-16T10:32:00.000+01:00

Há dois dias que é isto! Acordo e o nevoeiro recorda-me que vivo numa Charneca. Separa-me do resto do mundo e expulsa-me da varanda ao entranhar-se-me na carne. Depois levanta. Mas deixa-me sempre com a sensação de que só existe aqui.

Um pouco mais de paciência

2011-10-15T10:48:00.000+01:00

Por vezes interrogo-me quanto ao propósito deste espaço, que afinal é ainda mais privado do que o imaginei, mas depois vêm pessoas dizer coisas assim, como estas, e eu fico desarmada e tenho muita vontade de lhes pedir um pouco mais de paciência até que a minha vida me deixe abrandar um bocadinho e eu possa voltar a pensar, sentada no fundo de mim.

E depois, se me deixarem, volto a contar-vos as palavras que por hora vão repousando tranquilas.

Só de passagem

2011-10-13T08:39:00.000+01:00

Confesso que se este fosse o primeiro ano da licenciatura e não último, eu provavelmente desistiria. Ou por ser a recta final ou porque a urgência de concentração numa tarefa exclusiva – a empresa - me detém, ou porque na realidade sinto que já tirei do curso aquilo que precisava para andar para frente – pelo menos o mais gritante, este ano está a exigir de mim um esforço hercúleo que me rouba até a vontade de passar por aqui, ou o tempo, ou ambos, e a capacidade de pensar em outras coisas que não uma ou outra, sempre as mesmas – a empresa, o que é bom; ou o curso, agente de um stresse que nenhuma falta me faz.

E agora que desabafei, vou ali no instante comer para me pôr a andar que tenho uma aula às dez..

Morreu o homem da Apple.

2011-10-06T09:59:00.001+01:00

Steve Jobs morreu aos 56 anos sabendo que ia morrer. Em 2004, se não estou em erro, numa conferência, revelou que todos os dias pela manhã, olhando-se ao espelho, se perguntava o que faria se aquele fosse o último dia da sua vida. O resultado desse exercício foi o fazer sempre exactamente o que faria se na realidade o fosse. Quando revelou este seu segredo, disse que era uma prática que levava já alguns, largos, anos.

Poucos temos a sorte de ter como resultado de um exercício destes, “fazeres” que gerem a riqueza que geraram os “fazeres” do génio. Eu não sei o que faria. Provavelmente deixar-me-ia levar pela disposição do dia. Mas sei que dificilmente faria o que faço a maior parte dos meus dias. Até porque no último, pouco pesará aquilo que agora pesa. Por isso o mais certo seria passar o dia a escrever e a cirandar por aí. Sim, era isso que faria – escrevia e cirandava, em busca de inspiração.

Steve Jobs morreu cedo de mais mas deixou mais obra do que a maioria que vai tarde. Que descanse em paz.

De intervalo em intervalo

2011-10-02T12:10:00.000+01:00

Sem vontade e sem inspiração temo que por ora este cantinho vá sendo deixado ao abandono, não pelos leitores que nunca foram muitos, mas por mim.

Os temas politicamente correctos cansam-me e os outros inibem-me pelo que, ou me rendo à falta de reservas, ou me fico por este mesmo – a ausência dos ditos.

Não me apetece falar do tempo, o atmosférico, que me tem recordado um ano não muito distante em que cheguei a acreditar que o Natal seria brasileiro. Nem me apetece falar do tempo, o histórico, que me deprime de tal maneira, provavelmente por falta de modelo experiencial já que aquilo que aconteceu enquanto eu por cá não andava é algo que só posso imaginar e me aterroriza como a toda a gente. Nem sei falar de experiências, que as tenho vivido tão intensamente que ainda não tive tempo de as teorizar.

Portanto não falo de nada, limito-me a viver intensamente todas as expectativas que fervilham cá dentro e me arrastam ora para o céu ora para o inferno, esperando que a coisa se componha e eu possa, por fim, sossegar e contar-vos tudo o que me vai na alma.

Lindo!

2011-09-27T18:07:00.000+01:00

Falta de criatividade

2011-09-26T10:40:00.000+01:00

Sente-se, por esta blogosfera fora, um entupimento criativo. São raros os blogues que mantêm a traça inicial, e por mim falo que vivo de oscilações. Sente-se apreensão e sobretudo falta de garra, de genica, como se a realidade já nos tivesse vencido - essa realidade que nos têm insistentemente vendido e à qual nós, mais cedo ou mais tarde, acabamos por sucumbir.

Os momentos mais criativas da minha vida não aconteceram nas alturas mais felizes, nessas carregadas de euforia, de ânimo, de visão e confiança no futuro. Os momentos mais criativos foram precisamente os que se seguiram aos momentos de desânimo, aos momentos de, tantas vezes, profunda tristeza, desilusão e medo – aos piores momentos. Os momentos mais criativos foram sempre aqueles em que o espírito se entregou porque já não havia mais nada que temer e uma estranha paz o invadia. Uma paz que levava o corpo ao abandono e o cérebro, a reboque dos dois, se abria plenamente à vida. Vazio. Livre. Pronto para criar.

Espera-se, por isso, que muito em breve volte a criatividade à blogosfera. Que muito em breve as pessoas se manifestem realmente ao invés de se limitarem a mostrar obra que afinal é de outros e que, merecendo ser divulgada, acaba por se tornar repetitiva. Espera-se que, muito em breve, a paz regresse a todos os espíritos porque já pouco ou nada há que temer. Afinal de contas continuamos a ser nós os condutores das nossas vidas. Só temos, quando muito, de adaptar as nossas ferramentas às novas circunstâncias, nada mais.

Faz-de-conta...

2011-09-26T01:31:00.000+01:00

Grave é hesitar, vacilar, confundir.

É inocente quem acredita que o mundo premeia sempre a competência.

Ficaríamos todos pelo caminho, ou quase todos, nesta desenfreada corrida, não para a perfeição, mas para a subtileza do erro e, sobretudo, para a manutenção de uma atitude.

Sim, sinto-me amarga. Rodeada de faz-de-contas. Faz de conta que somos competentes. Faz de conta que somos sérios. Faz de conta que somos justos. Faz de conta que somos sábios…E depois olho à minha volta e o meu espírito descansa mais no que existiu e luta por existir no que agora existe. Em vão. E dou comigo a sentir o que o meu avô sentia e manifestava e eu sem coragem para tal!...Mas olho a arte, por exemplo, e sem pensar busco o que foi, no que é. Sem pensar. Porque se penso sou bem capaz de dizer que talvez não tenha tempo; talvez eu veja pouco; talvez não saiba ver; talvez o defeito seja meu. E o mundo aplaude de pé. É isso que quer ouvir.

Grave é hesitar, vacilar, confundir…

Grave é considerar sequer a hipótese do defeito ser nosso! Isso sim, é grave. Comem-nos vivos.

Pedro Osório

2011-09-22T23:13:00.002+01:00

2011-09-22T20:52:00.002+01:00

Ai Ai Ai que não sei nadar!

2011-09-20T12:00:00.000+01:00

Um dos maiores riscos desta crise que anda a aterrorizar toda a gente, é a falência absoluta dos valores humanos.

Já se nota, aqui e ali, a reacção do afogado. Gente que deixa de ver gente à sua frente para ver um objecto onde, desesperadamente, se agarra.

À que manter a lucidez, a calma e a dignidade. De outra forma corremos o risco de nos encontrarmos, todos, no fundo do oceano.

Distúrbios domésticos

2011-09-19T13:18:00.000+01:00

Não sei o que se passa com a vida mas tem alturas em que parece oferecer um excesso daquilo que não se precisa. Eu preciso de descanso. O Verão atribulado por que passei, esgotou-me. E agora, que preciso tanto de mim, não sei onde hei-de desencantar forças para o caminho – e já falta tão pouco para lá chegar!

Foi nesse propósito que rumei à casa dos produtos naturais e vim apetrechada de melatonina; tirosina, serotonina, gengibre, taurina, ginseng, guaraná e taurina. Enfim, uma panóplia de plantas que espero me ajudem a equilibrar o sistema e a ressuscitar as vontades e as forças.

Dei início ao tratamento na noite de sábado e todos sabemos, ou quase todos, que estas drogas ditas naturais não são, na maior parte dos casos, de efeito imediato. Ando, por isso, há duas noites a deitar-me na esperança de que “hoje sim, vou dormir sem sobressaltos”.

Acontece que na primeira noite fui vítima de uma extraordinária baixa de temperatura que me obrigou a andar a caminho da casa de banho, em estado de sonambulismo e incapaz, por isso, de tomar uma decisão de fundo como, por exemplo, colocar uma mantita na cama e dormir um bocadinho mais aconchegada. Na segunda noite, a de ontem para hoje, fui brutalmente acordada por desavenças no andar de cima! E foram elas, as desavenças, que me trouxeram hoje aqui, à vossa beira.

Pois que no andar de cima vive um casal de idosos que tem uma filha que eu nunca vi, e já cá moro há mais de um ano! Pelo que sei não vive longe, mas dos pais quer distância. A senhora sofreu, há coisa de seis ou sete anos, um AVC que a deixou paralisada e o marido, que já passou dos oitenta pelo menos há dois anos, tratou de se munir de cadeiras de rodas (2) e de andarilhos (2) que espalhou pela casa de forma a facilitar a mobilidade da mulher e a poupar, penso eu, as forças dele – ou não.

Este casal que está por sua conta e risco precisa de ajuda e foi isso que eu lhe fui dizer esta manhã depois de ter passado uma noite inteira a ouvir gritos e pedidos de socorro. Depois de ter, à uma da manhã, saído da minha casa para me postar à porta deles de dedo na campainha sem que alguém me abrisse a porta. Depois de ter sonhado, nos poucos momentos em que cheguei a passar pelas brasas, com os maiores horrores domésticos que uma mente pode imaginar.

Não chamei a polícia. Tive vontade de o fazer mas não o fiz porque conheço o senhor e sei que ele precisa de ajuda, não de denúncias. Embora saiba também que um gesto desses pode, evidentemente, implicar a vinda da tal ajuda. Enfim, não estou tão certa disso. Não conheço os trâmites da nossa lei nem da sua prática.

Seja como for, deixei bem claro, esta manhã, que eles precisam de ajuda e que eu estou disposta a fornecê-la. De resto não tenho outro remédio – ou os ajudo a resolver a situação ou dou em doida e não há ervas que me valham.

Se alguém que me leia tiver conhecimento dos passos a dar em situações como esta, agradeço. Qualquer indicação me será útil. Já sugeri ao senhor que tentasse meter a mulher num lar da Santa Casa, que sei que é bom, mas o facto é que ele me parece relutante em fazer seja o que for. Na verdade parece-me que é caso para ser avaliado in loco por alguém da assistência social. Será que isso existe?! Vou tentar informar-me.

Obrigadinha por me ouvirem. Estava mesmo a precisar de desabafar.

Intelectualidades

2011-09-18T13:02:00.000+01:00

Há uma coisa que me irrita sobremaneira e cada vez mais – esta tendência que os intelectuais do nosso tempo, professores, historiadores e até investigadores têm para serem, ou papagaios das palavras de outros que falaram antes deles, ou críticos dessas mesmas palavras, mas críticos dos que se limitam à crítica, incapazes de qualquer verdadeira mais-valia.

Eu sei que parte do conhecimento é construído a partir de obras já existentes e que é estúpido, e uma enorme perda de tempo, andar em cima dos passos que outros já percorreram. Daí que é fundamental saber quem é que já fez o quê. A questão é saber quem é que pega nas pontas e desenvolve, realmente, préstimos que não se fiquem pelas ideias, que por vezes são as mesmas com outras formas.

Desculpem. Ando cansada de papagaios e farta da gigantesca falta de imaginação que grassa em certas classes que se dizem estudiosas. Gente que menospreza qualquer tipo de conhecimento que não tenha sido adquirido a ler aquilo que foi a experiência dos outros. O conceito de tábua-rasa tem, na minha opinião, de ser erradicado – não é realista acreditar que um ser humano esqueça tudo aquilo que aprendeu com a experiência vivida, quer ela seja grande ou pequena. O desprezo pelo senso comum é prejudicial e, tal como um artista tem toda a vantagem em ouvir a opinião de um leigo acerca da sua arte, um investigador, especialmente se operar em áreas humanas, tem de ter em consideração o conhecimento “desarrumado” do senso comum.

Deixo-vos com um parágrafo da autoria de Maria Teresa Estrela na Revista Portuguesa de Educação:

“Nos tempos actuais, em que correntes do pensamento, de origem e natureza vária, tendem a pôr em evidência o valor da linguagem enquanto processo de construção e limite do nosso mundo e em que as ciências sociais tendem a desvalorizar a ordem dos factos para se constituírem, na expressão de Boutinet (1985), em ‘acto de palavra sobre a palavra dos outros’, começa a ser difícil a distinção nítida entre a ordem das coisas e dos eventos e a ordem das representações e intenções.”

Interpretem-no como entenderem.

De Abertura Fácil

2011-09-18T10:52:00.000+01:00

Comprei um tónico cerebral muito fácil de tomar. Na caixa destaca-se a expressão: Cápsulas de Abertura Fácil. Quanto às instruções da toma, é preciso agitar, abrir, tirar a tampa, e beber o conteúdo “de imediato”.

São cápsulas cilíndricas, em plástico. Bastante robustas. À primeira vista parecem ter uma tampa que entra pela cápsula dentro e é a partir desse pressuposto que se agarra na cápsula com a mão esquerda e na tampa, que possui uma extremidade em forma de bico, com a mão direita, e se tenta ”tirar a tampa” – rodando? empurrando? puxando? Tudo isso. Não sai à primeira, não sai à segunda e nem à terceira ou à quarta. A “abertura fácil” transforma-se num pesadelo com efeitos nocivos para um cérebro que precisa de tónicos.

Muda-se de táctica – empurra-se para lá e puxa-se para cá, em movimentos sucessivos que não fazem moça nenhuma a um plástico grosso e, de certa forma, maleável. Vai e vem e fica na mesma. Recorre-se aos dentes. “Mastiga-se” praticamente o bico da tampa enquanto se vai agitando o conteúdo, conscientes que já passou o prazo que medeia os três passos: agitar, abrir e beber “de imediato”. A tampa balança mas não cai e continuamos sem perceber se um pequeno cilindro vai sair de dentro de outro como a textura transparente da cápsula e o comportamento do líquido lá dentro nos faz crer, ou não. Aumenta o receio de uma abertura explosiva que atire com o líquido para parte incerta. Desiste-se dos dentes quando se vê o bico da tampa amassado e ela sem sinais de abertura. Procura-se na caixa o resto das instruções que tenham, de preferência, um desenho do procedimento – nada. Volta-se à azáfama de empurrar para trás e para diante o estupor da tampa que resiste, mais por descargo de consciência do que por se acreditar que algo de bom saia dali.

Finalmente a tampa cede! Cede e parte-se tal e qual como as de vidro – por um grosso e resistente picotado que tem na base. O pequeno cilindro que dentro do cilindro principal dá a ilusão de se tratar de uma tampa que encaixa no frasco, afinal não passa de um reforço! A tampa parte-se, tal como as de vidro, é preciso é ser persistente e não desanimar. Está ultrapassada a primeira barreira que nos faz crer que afinal somos capazes! Mas, se o seu cérebro estiver deveras cansado, recomenda-se que entregue a uma segunda pessoa a tarefa da primeira abertura, não vá você desanimar...

O lado bom das coisas más

2011-09-17T13:58:00.000+01:00

É a terceira vez que se parte o cabo da embraiagem! Desta vez partiu-se, mal passei as portagens.

Saí do automóvel com ar de polícia de trânsito e abanei as mãos para que compreendessem que a coisa estava para ficar. Cheguei mesmo a passar os dois dedos da mão direita pela garganta num gesto de corte, não fosse algum condutor não ter entendido bem a gravidade da situação. É que da última vez houve um expert que acreditou ser capaz de pôr o automóvel em movimento mesmo sem cabo, ou isso ou achou que eu tinha interpretado mal o estalo seguido de pedal morto debaixo do meu pé esquerdo.

Parece que à terceira a hipótese de ficar apenas pela substituição do cabo é muito, mas mesmo muito, remota. Diz o mecânico que ou substituo a embraiagem ou não me garante que o desgraçado não morra jovem, que é como quem diz, não rebente na primeira esquina.

Não sei se o facto de ter mudado de companhia de seguros terá alguma relação com o reboque mas, provavelmente, tem. Nem todas as companhias de seguros trabalham com as mesmas empresas, digo eu…a verdade é que eu nunca tinha visto um reboque como aquele que nos foi buscar, a mim e ao twingo, mesmo à entrada da ponte. Houve momentos em que receei que nós seguíssemos e o twingo ficasse para trás e foi por isso, e só por isso, que não tirei os olhos do retrovisor nem a mão do apoio, apesar do condutor ter ficado convencido que o meu problema estava relacionado com as dores das costas por causa dos solavancos – ao que parece ele, coitado, padece disso. Ainda lhe tentei explicar que a melhor defesa seria uma postura semelhante à da equitação mas não sei se ele percebeu.

Em tom de desabafo vim aqui só para dizer que por muitas contas que se façam há momentos em que as surpresas não param de acontecer e vinha eu a aproveitar o acontecimento para desfrutar da brisa da manhã num passeio a pé que é coisa que ultimamente tenho feito pouco, quando me pus a pensar que se fosse rica nada disto acontecia porque trocaria de carro de dois em dois anos, mas também não passava por estes momentos de improviso que, desde que se saiba, podem ser uma verdadeira lufada de ar fresco no ramerrame do dia-a-dia. Ah! e conheci o menino do reboque que era giro que se farta.

Do ainda não ser

2011-09-16T08:06:00.000+01:00

Não é fácil adaptarmo-nos a um mundo em que a maior parte do que é não parece e o que parece não é. Gente importante sem importância nenhuma. Sábios que sabem pouco. Gente que enriqueceu com o trabalho dos outros. Escritores que não escrevem. Cantores que não cantam. Actores que não o são. Até a música chega a ser duvidosa porque na sua maioria tem um público surdo e a arte, tantas vezes, um público cego.

Mas, de tudo isto, o pior é esta embriaguez em que se vive e que impede constantemente toda esta gente de crescer.

Vivemos num mundo povoado por gente que ainda não o é.

2011-09-15T09:27:00.000+01:00

As correntes existem. Mas em qualquer momento podem ser quebradas. Basta não cometer os mesmos erros.

Um mundo à medida de cada um

2011-09-15T00:15:00.000+01:00

Uma das coisas mais difíceis de digerir é o facto de o mundo não ser como o idealizamos, ou achamos que deve ser. Os outros não agirem como nós achamos que devem agir; não pensarem como nós achamos que devem pensar, não serem, enfim, quem nós gostaríamos que fossem.

Nunca é. Nunca são.

Levamos anos para aceitar isso! Anos para deixar de sentir essa raiva interior, essa revolta, essa vontade maior de “endireitar” tudo e todos. Anos para deixar de gritar e blasfemar. Anos para deixarmos de nos chatear com aquilo que o mundo é, e anos para perceber que nem o mundo nem os outros seriam perfeitos se fossem como nós gostaríamos, ou melhor – achávamos que deveriam ser.

Depois disso é mais simples. E mais rápido, também. Depois disso é só aprender a gostar do mundo e dos outros tal como são. Eventualmente pode acontecer que o mundo e os outros, com o tempo, se aproximem consideravelmente das nossas expectativas.

Inspiração

2011-09-14T21:23:00.001+01:00

Olhar-te a imagem

Guardá-la pr’a mim

sem te ter nunca falado

(ou quase nunca)

saber de ti

como o mar sabe da espuma

e as folhas do vento

Esperar-te e não ter medo

saber-te aqui

num prelúdio de amor

por instinto anunciado

Não vacilar na certeza

e antever a grandeza

de um presente enamorado

Querer-te.

Chamar-te pelo nome.

E ter-te a meu lado.

Imagem: A Espera - Óleo de Helena Lobato

Das redes sociais

2011-09-14T19:45:00.000+01:00

Tão dispares as realidades quanto o são os lugares. E pese embora o facto das redes sociais unirem o mundo, o certo é que a sua contribuição para a mobilidade social é ainda tímida.

Repositórios extraordinários, permitem a cada um a manutenção daquilo que acredita ser os seus interesses. E é assim que certos miúdos, de certos meios, mergulham em acontecimentos e notícias que os puxam ainda mais para o núcleo comezinho, e tantas vezes pobre, das suas realidades culturais.

Damos demasiado valor à insignificância e demasiado crédito àqueles que esmiúçam a insignificância.

2011-09-14T08:47:00.000+01:00

Diz O Segredo que é fácil, basta pedir e acreditar que já se recebeu.

Dizem os intelectuais que O Segredo é um disparate.

Diz a minha experiência que O Segredo não é disparate nenhum e que fácil é o tanas!

Não é disparate nenhum conseguir-se o que se quer, quando realmente se quer, i.e., quando se quer MESMO, as coisas acontecem. O difícil está em saber-se o que se quer e em ter-se a força necessária para se acreditar quando tudo à nossa volta nos diz o contrário.

Desde cedo que sei melhor o que não quero do que aquilo que quero. Até que ponto é que estando focada no que não quero me acontecem, now and then, coisas aborrecidas, não sei. Mas é possível.

A realidade muda conforme o lugar para onde se escolha dirigir o olhar. A dificuldade maior está em não nos deixarmos envolver por uma realidade não escolhida.

Tenho feito algum esforço, ultimamente, para me focar no que quero sendo que aquilo que quero é bom para mim e, portanto, me faz sentir bem. E é aí que está o busílis da questão: Sentir-me bem nem sempre é fácil e, mais difícil ainda, é sentir-me SEMPRE bem. As noites e as manhãs são o pior, como se uma triste e negra (não leda) realidade (e não madrugada) esperasse à esquina do meu endormecimento para me atacar sem dó nem piedade. E não é fixe, como diria a minha filha – não é fixe.

Assim dedico, nos dias que correm, um esforço por vezes titânico à concentração no bem-estar sabendo, como sei, que o movimento é de dentro para fora e não de fora para dentro. Umas vezes sou bem-sucedida, outras não.

Carta a S. Pedro #2 (tanto quanto me lembro...)

2011-09-12T14:34:00.000+01:00

Querido S. Pedro,

Gostaria sinceramente que tivesses em consideração o facto de todos nós, à pala da crise e de todas as merdas que ela acarreta, andarmos instáveis; nervosos; indecisos; pouco confiantes no futuro… medrosos enfim, sem saber o que fazer; que posição tomar…neste momento estão-se-me a esgotar os adjectivos – o meu vocabulário é limitado, mas isso é uma coisa que tu já sabes porque sempre que me dirijo a ti é para dizer a mesma coisa: Tem lá atenção ao estado do tempo, se não te importas.

Desta vez, porém, aproveito para te chamar a atenção para uma realidade que talvez tenhas descurado, mais por hábito do que por despeito, estou certa disso. Toda esta argumentação vai no sentido de te fazer ver que a carga começa a ser maior do que o burro porque suportar a instabilidade atmosférica não é pêra doce se durar muito tempo, mas em conjunto com outras instabilidades como as que acabei de referir pode levar um cidadão, ou cidadã que para o caso tanto faz, à loucura.

Assim, por favor esclarece-me que tempo pensas tu fornecer durante este mês de Setembro. Podemos contar com mais uns dias de praia? Não podemos e o melhor mesmo é começar a pensar no edredão que as noites já começam a esfriar? Vai chover? Não vai chover? É para andar de alças ou é melhor começar a substituir os trapos? Enfim, preciso de respostas para estas perguntas que até podem, à primeira vista, parecer supérfluas mas não são.

Já agora aproveito para te dar a conhecer os meus desejos. Então é assim: Se fosse possível ter manhãs de Verão; tardes de Primavera e noites chuvosas, eu agradecia. Penso até que agradeceríamos praticamente todos e tu passarias a ser, não tenhas dúvida, muito mais venerado.

Sempre tua,

Euzinha

Processo

2011-09-12T00:12:00.000+01:00

Primeiro perdi a vontade de ler os outros. Pouco depois a vontade de me ler a mim e um pouco mais tarde a de escrever acabou por seguir o mesmo caminho. É que quanto mais a lia, mais fúteis, incompletas e redundantes me pareciam todas as palavras. E foi assim que emudeci.

À Junta de Freguesia da Charneca da Caparica

2011-09-11T10:18:00.000+01:00

Não sou contra as iniciativas especialmente se visarem actividades lúdico-didácticas, desportos e outros entreténs ditos saudáveis, que quanto mais se ocuparem as gentes, miúdas e graúdas, mais fácil será a manutenção da ordem. Mas cuidado! Cuidado! Não se faça transparecer a intenção no meio da acção! Refiro-me àquela que na verdade se está nas tintas para a arraia-miúda e que o que lhe interessa mesmo é sobrelevar os seus feitos e dizer à boca cheia: “Estou aqui e fiz isto. Olhem para mim e pensem bem em quem votar nas próximas eleições.” Atenção! não se esqueçam estes senhores que o público, e mesmo aqueles que nem isso chegam a ser porque se deixam ficar por casa; porque decidem por mais interessantes paragens ou porque simplesmente não estão nem aí, é sempre em maior número do que os participantes – mesmo contando com quem só finge participar quando se passeia de um lado para o outro, fazendo vento e não produzindo nada. São em maior número meus senhores! É preciso, portanto, pensar bem neles quando se organizam estes eventos que fecham estradas, acessos e caminhos, encurralando as gentes! É que há quem não goste, mesmo nada, de se sentir encurralado.

Nevoeiro

2011-09-09T15:00:00.001+01:00

Sou uma besta. Deixei passar o Julho e o Agosto sem pôr os pés na praia.

Não que tivesse estado um Verão inesquecível, que não esteve, mas houve bons dias de praia, e eu em vez de os aproveitar estatuifiquei-me a carpir mágoas, desgraças e infortúnios, convencida que me estavam vedados todos os momentos de descanso e lazer – quem é que merece descanso quando tudo à volta se desmorona?!

Foi ela, a velha, recôndita e lúgubre vontade de me penalizar, dentro da máxima – mea culpa, mea maxime culpa, a responsável pela miséria de vida que levei durante estes dois meses. Quem é que, em seu perfeito juízo e a viver a três minutos das melhores praias do país, se deixa ficar em casa?!

Agora, resolvidas que estão as situações mais prementes, prometida que está a bem-aventurança, despertou-me a realidade de um ano inteiro sem sol, sem banhos de mar, sem passeios, sem iodo e sem vitamina D que é como quem diz, sem paliativos para as dores disto e daquilo - os ossos a protestarem! os tendões a protestarem e a tristeza a acomodar-se na quantidade de meses que ainda nos separam da próxima oportunidade…e rumei à praia na quarta-feira fazendo contas de cabeça a três diazinhos, assim seguidos, que é melhor do que nada.

Hoje a bandeira vermelha exibia-se mais pela falta de visibilidade do que pelas correntes, que o mar até nem estava bravo, e dizia-me o arrumador, pouco depois das dez da manhã - Isto vai levantar! - O senhor acha?! – Eu não acho! Eu tenho a certeza!

Foi a acreditar nas palavras deste entendido que, perdida num cenário sebastiânico e de pernas imersas numa água quase morna, passei a manhã à espera do sol. Esse, lá continuou mascarado, mesmo à minha frente, de pálido círculo escondido por detrás do nevoeiro.

Cerca das onze e meia começou a levantar-se uma brisa que obrigou a humidade a entranhar-se nos ossos, mas nem eles nem os tendões, que me têm azucrinado o juízo ultimamente, me agradeceram, por isso ainda não era meio-dia quando decidi subir a falésia.

Cá a cima já o nevoeiro tinha chegado. Resta saber se continua a subir ou se se espalha. Se subir pode ser que ainda seja uma boa tarde de praia. Eu… vou trabalhar.

Lástima

2011-09-04T23:48:00.000+01:00

Percebo-a bem – o cansaço tomou-lhe conta do amor. Mas não deixo de me encarquilhar por dentro sempre que a oiço dizer que não sabe, não percebe nada do que ele diz. Não é imediata a descodificação dos sinais mas basta alguma boa vontade, daquela que no meio do amor passa silenciosa, para se manter uma conversa que pode até ser interessante. Ele não tem mais problemas de compreensão e de memória que aqueles que nasceram por ali, à volta do tempo que foi também o dele, muito pelo contrário – quem tiver um bocadinho dessa paciência que vem com a boa vontade, depressa se aperceberá que está a falar com alguém que está bem vivo e não é parvo.

O cansaço tomou-lhe conta do amor e é pena. Por ele, e por ela também.

Da inércia e do medo

2011-09-04T14:42:00.001+01:00

A inércia não está dependente apenas das leis da física. Ela existe em tudo o que é movimento, até no movimento provocado pelo decorrer da própria vida.

Ficamos presos a uma situação, por um período que pode ser maior ou menor, consoante a intensidade exercida por essa mesma situação na nossa vida, mesmo depois de ela terminar.

Na passagem de uma situação boa para uma situação má, levamos algum tempo a adaptar a nossa forma de estar à nova situação e há até quem chame Negação a esse tipo de comportamento. Eu prefiro chamar-lhe Inércia.

Não é diferente quando se passa de uma situação sofrível para uma consideravelmente melhor. Leva-se também algum tempo a “digerir” a nova situação. E é em grande parte por esta semelhança que eu prefiro chamar-lhe Inércia a chamar-lhe Negação. Quem, em seu perfeito juízo, negaria uma situação boa em detrimento de uma menos boa?!

Quem me tem acompanhado, ao longo destes dois anos e alguns meses, sabe que a minha vida, como provavelmente a vida de tanta gente, é um poço de mudanças – umas para melhor, outras para pior mas isso é coisa que só se sabe quando passa a tal inércia e eu adapto o meu estado de espírito à minha nova vida, cercando-me de medos ou libertando-me deles, ainda que temporariamente.

Uma coisa é certa – à medida que as experiências se acumulam e as situações se ultrapassam, o medo vai tendo cada vez mais dificuldade em ocupar certos espaços. Ainda assim o energúmeno arranja sempre maneira de entrar.

Eu estou hoje a dar início ao movimento contrário, pelo que estou numa de gozar este momento vedado ao medo. Tenciono prolongá-lo o mais que puder e tenciono, sobretudo, aproveitá-lo para construir algo que possa servir de barreira intransponível ao endemoninhado, porque se há coisa que vale a pena combater é o Medo.

Amigos para sempre. Ou talvez não...

2011-09-04T00:47:00.000+01:00

Houve tempos em que o amor e o sexo viviam assim como que separados, não completamente apartados mas numa relação que às vezes sim outra vezes não.

Com o passar dos anos foram-se aproximando. Cada vez era mais difícil um viver sem o outro e ambos abrandaram o passo, não tiveram outro remédio, porque nem sempre é fácil um encontro entre estes dois.

Agora há um que se recusa a sair de casa sem a companhia do outro. Por vezes a amor ainda sai, não lhe faz grande transtorno a ausência do companheiro – é bastante independente. Já o sexo…