Beijos e beijinhos

Cheguei à conclusão que não gosto de beijinhos. Irritam-me.

Afinal o que é um beijinho? A escandalosa secundarização, a minimização, a redução de algo verdadeiramente importante e arrebatador que é o beijo.

Beijinhos são para as crianças. A essas sim, dão-se beijinhos. Aos adultos dão-se beijos e apertos de mão. Por mim, ficar-me-ia pelos apertos de mão e guardaria os beijos para outras finalidades o que, a propósito, me leva à realidade da faltinha de jeito da maioria…mas enfim, isso tem cura.

Quanto aos beijinhos velados – dêem-nos às criancinhas.

Beijinhos no lugar dos beijos é que não. Fica tudo muito pequenino.

Farta de bichos! ele é bichos por todo o lado!

Tenho um bug no computador. Ou isso, ou é vírus. Não sei precisar. Só sei que me incomoda mais do que aquilo que seria normal. Digo eu…

Nem é a coisa em si, que dispara janelas volta não volta – já disparou mais, que eu tenho feito tanta coisa que o bicho anda mais manso. Digo eu…

Mas dispara sempre, ou quase sempre, que quero fechar esta merda! Uma janela horrível a dizer que um programa está em execução e que não posso assim, de qualquer maneira, mandar fechar a loja! Mas quem é que ele pensa que é para me dizer quando posso ou não posso fechar aquilo que é meu?!

É que é isso que me incomoda. Não é cá o facto de ter de carregar em mais um botão. É esta intromissão. Este desautorizar-me! Olha que porra! Sou ou não sou eu a dona do computador?!

É que ando mesmo irritada com isto! Já tirei, já pus. Já procurei por tudo quanto é ficheiro, e programa, e escondido, e à vista…nada! Não consigo dar com o estupor.

Estou mesmo a ver que não passo sem carregar o aparelho até à clínica. É que me dá cabo dos nervos saber que tenho um intruso a passear por aqui!

Um síndroma chamado Gabriela

O meu ex-marido, homem claramente mundano, tinha o costume de chamar Gabriela a quem se manifestasse adversa a esta ou àquela alteração de caráter que ele considerasse importante se não mesmo indispensável. Fazia-o, portanto, com muito despeito.

Baseava-se este epíteto na canção, mais do que na personagem – “eu nasci assim, eu cresci assim, eu sou mesmo assim, serei sempre assim…Gabriela!” - ainda que esta, apesar de todos os atrativos que descarrega sobre o sexo oposto, despertasse nele sorrisos de condescendência, daqueles que soltamos por quem não alimentamos grande respeito – é tonta, coitada…

Hoje, ao rever a criação do autor, e verde de inveja, pergunto-me o que há para não gostar?! Gabriela tem tudo, e vive feliz sem nada. Poder ser! Só ser! Que inveja!  

Será falta de sensibilidade, despeito ou apenas uma grande dose de estupidez?!

De que forma se pode dizer a pessoas de responsabilidade como, por exemplo, o presidente da câmara de Lisboa, que esta não é uma boa altura para experiências, que as pessoas não estão com paciência para tal, que andam pelos cabelos, que o que querem mesmo é a sua vida de volta e que tudo aquilo que ainda não mudou se mantenha inalterável. Como é que se diz uma coisa destas a alguém, que supostamente já o devia saber, sem o ofender? Alguém me diz?

Orgulho no meu país!

Desde o primeiro 1.º de Maio, o de 1974, que eu não saía à rua. Sou uma pessoa paciente. Acredito no empenho de quem governa e gosto de pensar que se as coisas não estão tão bem quanto gostaríamos que estivessem não é por má vontade, nem por incompetência - pelo menos grave e recorrente, porque pontual todos temos o direito de a ter - mas por impossibilidade. Como o de muitos portugueses, o meu copo encheu. E transbordou. E, ontem, saí. Saímos. Todos. Ou quase todos. Espero que o governo não faça de conta que não aconteceu nada. Porque não é coisa pouca quando a paciência de gente como eu, paciente, se esgota. E somos muitos. E provámos, ontem, pelo país fora, que somos especiais. Não somos gregos, nem britânicos, nem árabes, nem franceses, nem nórdicos...Somos portugueses, orgulhosos de nós. Aqui fica o que vivi ontem. Lamento o amadorismo do video. Fiz o melhor que sei (até agora).

A minha filha

Acabou de me comover. Aqui.

Uma questão de fé

Estou prestes a chegar à conclusão que sofro de alguma inépcia vivencial.

Para se viver é preciso possuir certas capacidades práticas que eu, a julgar pela inquietação quase permanente em que vivo, não possuo.

Creio que a maior parte das pessoas que conheço acreditam que a inquietação faz parte do meu amor pela vida e que não saberia viver sem ela. Como se enganam! O que eu dava para prolongar eternamente os momentos de paz que tenho nos curtos intervalos!

Não. A questão não é essa. A questão não passa por uma marca de carácter. Passa, isso sim, pela incapacidade de distância do mundo, porque, na verdade, motivos de inquietação existem, sempre existiram e sempre existirão. A questão é ser capaz de viver com eles, lado a lado, mantendo-me serena. Não nas aparências porque nessas, por vezes, sou até plenamente abraçada por essa serenidade exagerada e falsa que leva a baixar o tom de voz à medida que o de outros aumenta. Mas no íntimo, no coração, na alma. 

São momentos de pouca fé, esses em que vacilo! Momentos de pouca fé. E a fé, quer se queira quer não, é fundamental à vida.

(curiosamente no momento em que acabei de escrever estas linhas, antes mesmo de as publicar, recebi as notícias que precisava para serenar. Se isto não é milagre, não sei o que será.)

Se perguntarem por mim digam que morri.

Não, não se trata da manifestação de uma vontade mórbida. Não quero morrer. Só quero que não me chateiem. Que me deixem estar. 

Quero refugiar-me num canto verde, povoado por pinheiros, onde um riacho caia suave, sem grande alarido, e os pássaros piem apenas. 

Quero estar sentada num lugar assim, com uma brisa fresca a afastar-me do rosto os cabelos e viajar recostada, em busca do tempo perdido. 

Sudeste asiático

O meu filho anda a conhecer o mundo e isso assusta-me tanto quanto me entusiasma ter um filho que não tem medo de sair por aí, a conhecer o mundo.

No meu peito mistaram-se o medo e o orgulho, mas só este último pervalece e cresce – ele anda a fazer o que eu gostava de ter feito. O que eu gostava de ter tido coragem de fazer.

Ainda assim, não vejo o dia de o ter outra vez por cá, abraçado a mim.

 

Independência ou morte!

Não sei se é dos tempos que vivo se do local onde passei a trabalhar aos domingos, e num ou noutro dia em que precisem de mim, mas é agora, mais de meio século passado sobre o meu nascimento, que a língua se me solta e os impropérios, que antes me faziam corar, me parecem mais apropriados do que nunca, eu diria até – insubstituíveis.

 

Que se fodam os contribuintes, dizem eles. Que se fodam eles, digo eu. E se não conseguir em tempo útil realizar aquele sonho, que não é velho porque não se afigurava lógico mas que é recorrente, de me independentizar destes cabrões, hei-de morrer a tentar. Quanto menos eu precisar deles, menos moça me fazem.

 

E se estão confusos com a verborreia, eu passo a explicar.

 

Vivo num bairro (odeio a palavra urbanização), que conta apenas com uma saída, e uma entrada evidentemente, civilizada, i.e., feita de estrada esfaltada onde as viaturas podem circular sem sofrerem danos; e uma outra, de emergência digamos assim, feita de terra batida, mais caminho do que estrada, que deixa os carros empoeirados e dá cabo dos pneus e da suspensão, obrigando a uma condução ébria de forma a evitar as sucessivas crateras que nela se instalaram há muito.

 

Ora, volta não volta, a um domingo qualquer, que já não é o primeiro, as autoridades decidem fechar a estrada esfaltada e, sem mais nem menos, sem qualquer "desculpe lá o incomodo", impedem-nos de sair daqui a não ser que queiramos afogar o automóvel no mar de terra batida.

 

A falta de respeito não tem limites! Querem lá saber se a gente paga impostos! Querem lá saber se somos cidadãos! Aliás, neste país, todos os cidadãos se estão rapidamente a transformar em cidadãos de terceira. Não é de segunda, atenção! É de terceira!

 

Foderam-se porque, ao dar a volta, verifiquei que afinal aqui no bairro há um mini mercado que abre ao domingo. Estamos a mais de meio caminho de nos tornarmos independentes e não precisarmos deles para nada.

Isto foi anteontem, mas anteontem eu não tinha computador

Um anúncio de declaração de guerra não teria mais impacto nem geraria mais ansiedade do que a declaração que o nosso primeiro-ministro proferiu na televisão.

 

Engasgou-se várias vezes durante as notas introdutórias onde tentou enunciar os factos positivos, ou melhor, as premonições e desastres mascarados de factos positivos e metas alcançadas.

 

Seguiram-se justificações do que está para vir, sempre apoiadas nas medidas a impor às empresas de forma a reduzir a desemprego, como se alguém ainda acreditasse nessa possibilidade.

 

Toma lá com 18% para a Segurança Social que baixa para as empresas e sobe para os trabalhadores – 7%. Não é nada, é só mais um salário que se vai ao fim do ano. No sítio onde trabalho houve quem dissesse que valia mais seguir para o desemprego – sai mais barato. É que pelo menos não se gasta dinheiro em almoços e gasolina…

 

Todas as pessoas que conheço se queixam do mesmo – ainda não se ouviu, em declaração nenhuma, de que forma vai o Estado contribuir para esta crise. Em conversa com um amigo que trabalha há vinte anos numa câmara municipal e que receia dar a cara, fiquei a saber que quando ele entrou para lá existiam dois diretores. Hoje existem dezanove. Todos de carro, chofer e gasolina a rodos.

 

Talvez estas palavras soem a frouxo já. Soem a vulgar. A queixinhas, mariquinhas pede salsa. Mas é que o cansaço mina e os braços tendem a deixar-se cair. Cada medida que sai cá para fora para enterrar ainda mais a maioria de nós, a partir de um determinado momento só nos enfraquece, só nos anestesia ainda mais, estrebuchamos no momento, dizemos umas asneiras, manifestamos fantasias de morte por afogamento, tiro ou explosão, mas no dia a seguir, ou nos sentimos um bocadinho mais fracos, ou regressamos àquele lugar de crença, ou ambos. E tal como os judeus seguimos como cordeiros para o matadoiro.

 

No entanto, podemos dormir descansados. Penso que, para já, não nos cremarão. Limitar-se-ão a tirar-nos, primeiro, o pão da boca.

Como todos os animais

Bem, não sei se serão todos mas os primatas, por exemplo, sem dúvida…

Então, como todos os primatas (fica melhor assim), os homens da pré-história aqueciam-se uns aos outros, catavam-se, abraçavam-se, tocavam-se sem medos ou preconceitos, e embora não haja registos do nível de felicidade que sentiam, basta ver A Guerra do Fogo para percebermos a estreiteza dos laços que uniam os membros de cada tribo, a forma simples e vigorosa como se amavam, se apoiavam, se defendiam dos maus.

Depois aprendemos a escrever, inventámos moralidades, construímos cidades e vieram as pestes.

Lá se foram os abraços e os beijos. Lá se foram as manifestações de carinho.

Tornámo-nos frios e distantes, com medo do contágio. E nunca mais nos aproximámos como antigamente – no tempo da pedra lascada.

Mesmo assim a minha geração fez alguns progressos e abraçou e beijou os filhos, ainda que sem conhecimento de causa.

Agora vive-se um outro fantasma – o da pedofilia.

Quase que se podem ler os letreiros nas testas das crianças – Não Tocar!

Um dia destes, quando tiver tempo, vou averiguar se já houve, ou há, algum crânio que tenha estudado os malefícios que a ausência de manifestações físicas de afeto tem trazido para a humanidade.

Desigualdades avassaladoras

As notícias abrem com o futebol. Compras e vendas de jogadores. Transações na ordem das dezenas de milhões de euros. 

Não deixa de ser irónico que num mundo onde a miséria vê já a luz do dia e os descalabros económicos se sucedem, os clubes de futebol continuem a ter dinheiro para comprar jogadores. 

E não deixa de ser irónico, eu diria até cruel, que esse mundo, tão aparte da realidade, nos entre ostensivamente pela casa adentro todos os dias.

Portugal - Cuba

Há cerca de 14 anos, em Havana, surpreendeu-me o contraste entre a escassez dos meios e o cuidado que os habitantes da cidade punham na preservação da mesma.

Surpreenderam-me os edifícios transformados em habitações duplas. Que é como quem diz, de um andar faz-se dois - o pé direito era de tal forma grande que permitia que um apartamento albergasse duas famílias, uma por cima outra por baixo, tendo-as a separar um chão de tábuas apenas suficientemente forte para aguentar os moradores das alturas.

No entanto, tudo estava limpo e pintado – os gradeamentos; as casas; os carros…Os carros! Verdadeiras antiguidades! Dir-se-ia que passeávamos numa qualquer rua de NY, em pleno Verão dos anos de 1930. Nas ruas não se viam papéis a esvoaçar, nem sacos de plástico, nem bostas de animal. Sentia-se o extremo cuidado de quem sabe que não pode renovar e tudo faz para preservar o que tem.

Já lá vão 14 anos, mais coisa menos coisa.

Agora, de dia para dia, vejo degradar-se à minha volta uma paisagem que já tive como certa. O lixo, ainda há dias (ou serão meses?) recolhido regularmente, verte dos recipientes acabando por divagar pelas ruas, ao sabor da brisa porque já é tanto que nem precisa de vento. A relva secou e os malmequeres tiveram o mesmo destino. Aliás, nem as ervas daninhas se livram do braseiro porque que os sistemas de rega, tão meritoriamente distribuídos pelos espaços que se queriam verdes, foram danificados pelos condutores.

O calcetado protesta com o peso dos automóveis libertando-se das pedras que já poucos sabem repor. De resto, nem compreendo esta insistência em manter uma calçada que se desfaz constantemente! As pedras soltas, ou semi-soltas são obstáculos perigosos para quem já mal levanta os pés.

Não me recordo de ver Havana com estes olhos! Não sei quantos anos levaram os cubanos a perceber a importância de preservarem o pouco com que ficaram.

Estamos à espera de quê? Quantos de nós já perceberam que as coisas mudaram? Quantos de nós já perceberam que os homens do lixo não vêm todos os dias; que os serviços camarários estão cada vez mais fracos; que as construções estão praticamente paradas e que aquele empreendimento que estava prestes a nascer e prometia andares maravilhosos vai ficar suspenso até as infraestruturas se degradarem. Quantos de nós já perceberam que já lá vai o tempo da descontração porque se pagamos aquela taxa é para eles limparem as ruas, limparem os esgotos, manterem os espaços verdes, recolherem o lixo?! Quantos de nós já perceberam que a paisagem à nossa volta se degrada e que nós, atarefados habitantes, para isso contribuímos, sempre na esperança de que a tal taxa seja suficiente para colmatar a nossa descontração, incivilidade, desresponsabilidade...Pois fiquem a saber uma coisa: NÃO É.

Urgente!

Hesito quanto ao critério a utilizar na ordem da execução das várias tarefas que tenho listadas. Agora, que me esgotei fisicamente em modificações e arrumos, pergunto-me se não poderei, se não deverei, fazer a vontade aos meus apetites. A urgência é algo de muito relativo. Toda a gente sabe isso. Quantas e quantas vezes nos atazanaram o juízo com coisas urgentes que depois de feitas ficam a aguardar pacientemente a sua vez. Afinal onde estava a urgência?! Porque me levantei eu tão cedo?! Nunca lhes aconteceu? A mim acontece-me amiúde. Talvez por isso tenha feito sempre os possíveis por ser amável com as minhas vontades. O que é que me apetece fazer?, é o que costumo perguntar, quando tenho tempo para isso evidentemente. Ele há certos particulares cuja urgência é tão premente, ou tão intensamente revelada, que me apanham desprevenida e fico sem tempo para indagar sobre as minhas vontades. Faço e pronto. Mas há outros, aqueles cuja urgência não é bem urgência, é uma coisa híbrida – um prazo mais apertado, por exemplo; um era bom se pudesse ser já; um dava-me tanto jeito; um vê lá que só temos até ao fim do mês…nesses casos costumo esperar pela última semana, não é por nada, mas é uma forma de acreditar na urgência – ter apenas dois ou três dias para realizar algo que poderia ter levado um mês. E ficaria melhor? Não. Apenas teria contribuído para aquela sensação de nunca poder estar sossegada, de ter sempre qualquer coisa para fazer.

Hoje comecei por aqui. Vamos lá ver o que é que me apetece fazer a seguir.

Ele há coisas do diabo!

Por vezes questiono-me se o tempo realmente passa e se estamos tão distantes dos nossos bisavós quanto gostaríamos de estar. 

O tempo, tal como o espaço, só existem porque nós existimos e nós somos tão pequenos que 100 ou 200 anos nos transcendem. Mas a História, o cerne da História, não a forma, não os meios, mas o seu conteúdo, não muda assim de um século para o outro.

Parte da importância que damos à crise, às dificuldades, às mudanças que ocorrem durante a nossa existência, só a damos porque precisamente ocorrem durante a nossa existência. Mas se pensarmos que elas têm ocorrido sempre ou quase sempre, que não passam, na verdade, de meras repetições, saberemos que depois de nós, outros virão que terão, provavelmente, os mesmos dilemas ou, se não os mesmos, outros muitíssimo parecidos. 

Vale a pena pensar nisto. Vale a pena tentar perceber o porquê de tanta repetição; o que é que ainda não percebemos?

Deixo-vos com um pequeno fragmento de Proust, Marcel (1902). Em Busca do Tempo Perdido – À Sombra das Raparigas em Flor (Vol.II). Lisboa: Relógio d’Água Editores. (p. 50):

“Num tempo como o nosso, em que a complexidade crescente da vida mal deixa tempo para ler, em que o mapa da Europa sofreu remodelações profundas e está talvez em vésperas de sofrer outras ainda maiores, em que tantos problemas ameaçadores e novos se levantam por toda a parte, hão-de conceder-me que temos o direito de pedir a um escritor que seja coisa diferente de um belo espírito que, em discussões ociosas e bizantinas sobre méritos de pura forma, nos faz esquecer que de um momento para o outro podemos ser invadidos por uma dupla vaga de bárbaros, os de fora e os de dentro. Eu sei que isto é blasfemar contra a sacrossanta escola daquilo a que esses senhores chamam a arte pela arte, mas na nossa época há tarefas mais urgentes que organizar palavras de uma forma harmoniosa.”

Sou rica

Já vivi o suficiente para ter as memórias espalhadas pela cidade.

E que maravilha é sentir meus os espaços! Saborear recordações que são só minhas e deles, de mais ninguém, porque as recordações não são os momentos, são as recordações. Os momentos a gente partilha, as recordações são só nossas, assim como uma coisa muito íntima que só nos pertence a nós e ao espaço onde a vivemos e esse, o espaço, não pode falar. É por isso que as recordações são tão preciosas. 

Danos colaterais

A par da forma como vamos sendo capazes de lidar com as circunstâncias da vida, estão os enganos e as desilusões. Os enganos e as desilusões são como danos colaterais. Não representam, por si só, circunstâncias da vida, nem são, na verdade, fruto da nossa sabedoria ou inépcia na forma como as enfrentamos. São, por isso, danos colaterais. São a picada do insecto no meio das árvores, o ruído de fundo num espetáculo ao vivo, os pisões e os encontrões numa qualquer pista de dança – danos colaterais.

E, ao contrário daquilo em que gostamos de acreditar, não acontecem apenas numa determinada idade. Não. Acompanham-nos pela vida toda e atacam-nos pelas costas precisamente quando estamos convictos que já nada nem ninguém nos surpreenderá. Ah! e tal…o tempo das discotecas já lá vai. Pois é. Mas os pisões e os encontrões não acontecem só no meio da multidão.

Vivemos no Big Brother e nem sequer damos por isso

Quando encarrilamos no ram ram da vida, qualquer mudança parece improvável, extremamente difícil, ou mesmo catastrófica. A vida é assim mesmo, dizemos nós, e se deixa de ser parecemos estorninhos a bater asas sem rumo nenhum.

Há contudo momentos históricos, em que as mudanças são tão profundas que se sentem, que se respiram, no dia-a-dia, nas coisas mais pequenas, mais comezinhas, alterando a nossa vida, já não de uma forma subtil, mas de uma forma descarada, quase obscena, que nos dá vontade de fugir para um retiro espiritual em que as portagens das autoestradas, por exemplo, não sejam cobradas à traição, como se o objetivo fosse muito mais vasto do que uma simples portagem – como se o objetivo fosse foder o cidadão que, na total ausência de informação, por elas passa e fica registado sem saber, no entanto, de que forma poderá proceder ao pagamento, ou quando, evitando assim as coimas que de instrumento secundário passaram a principal.

Há momentos históricos em que se cumprem as premonições de certos visionários como, por exemplo, George Orwell de quem já estivemos muito mais longe – se é que não estamos já lá; ou de Saramago, quem sabe?... meu Deus espero que não, não quero – quem quererá?!  - viver num mundo de cegos, ou dentro de cavernas. E, dizendo isto, compreendo o quão fácil é viver já lá e não perceber. Não fossem as árvores e o mar, e a realidade confundir-se-ia com a ficção.

Há, portanto, momentos históricos em que se torna cada vez mais difícil mantermo-nos à margem, seguirmos com as nossas vidinhas, que por muito desinteressantes que sejam são as nossas, sem nos sentirmos violados assim que metemos os pés fora da porta. E são esses momentos históricos que, ao nos imporem mudanças, nos exigem mudança. São momentos históricos como este que estamos a viver que, de tão apertados, nos dão apenas duas alternativas – ou nos juntamos a eles ou estamos contra eles. Mas como eles são tão poucos, estão tão longe e ocupam espaços tão delimitados, é pouco provável que aceitem no seu seio todos nós que somos tantos. Assim, resta-nos o outro lado, aquele em que somos obrigados a mudar e recuamos no tempo, e reaprendemos a viver como viviam, por exemplo, os nossos avós – sem telemóveis, sem carros, sem autoestradas. Porque sem médicos, sem saúde, sem medicamentos e sem educação, estão eles a tratar disso. Confiantes, ainda assim, que continuaremos a alimentá-los com as outras coisas, as supérfluas e mantendo-nos no engano que precisamos delas e que até não custam muito.

Um dia na Tapada da Ajuda

No coração de Lisboa existe um lugar maravilhoso apenas perturbado pelos ruídos dos carros que passam na ponte 25 de Abril, pelos aviões que sobrevoam a entrada da cidade e pelas, creio que milhares, de cigarras que habitam o campo das merendas e insistem em ser a componente musical da paisagem sem se darem ao descanso, sem nos darem descanso - não param, nunca. São horas a fio de ruído de fundo. Ainda assim nada disto chega a incomodar verdadeiramente, tal a extensão e beleza do verde que habita na Tapada da Ajuda, em redor do Instituto Superior de Agronomia.

E é no meio de todo esse verde que vivem as videiras. Longos corredores de videiras arrumadas por castas - Moscatel Galego; Moscatel de Setúbal: Viosinho; Alvarinho...e por aí fora que não cheguei a vê-las todas. É que ontem começaram as vindimas na Tapada e eu fui apanhar uvas, levada por este senhor, mais amante ainda do que eu, da Natureza, das árvores, das flores e de tudo o que é espaço verde - se não mais amante, pelo menos mais actuante, que o meu imenso amor por ela é muito mais meditativo. Mas ontem foi a excepção, fui apanhar uvas e adorei.