Dos abusos, dos abusados e dos abusadores

Quarenta anos passaram desde aquele momento em que o amigo se abeirou de mim para perguntar, Gostas de alguém?, e eu, sincera, olhei-o naturalmente e respondi, Não, de ninguém. Mas ele tanto insistiu que eu, olhando em redor, acabei por apontar para quem estava mais perto e era, segundo os critérios de então, um dos mais cobiçados. Dele, disse eu. E o amigo, com o desalento estampado no rosto, ainda insistiu, Mas tens a certeza?

Eu encolhi os ombros sem saber que, nesse dia, em frente a ele, o amigo baixaria os olhos e, desolado, abanaria lentamente a cabeça enquanto as palavras lhe sairiam a custo – Não é de ti!

Talvez nesse tempo ainda existisse entre nós um espírito de combate, uma vontade de vencer. Ou talvez ele fosse mesmo assim, um lutador. Ou, talvez ainda, a sua convicção fosse maior do que a minha certeza, porque a verdade é que não desistiu. Esperava-me nos intervalos das aulas; ao final da manhã; ao início da tarde. Acompanhava-me e fazia-me rir. Alto, mais alto do que o comum. Magro, muito magro por causa da asma e feio. Sim, feio. Desengonçava-se todo para me fazer rir. E conseguia.

Mas eu tinha razão. Não gostava de ninguém. A não ser dos meus – do meu pai; do meu irmão; do meu primo…Na minha alma não morava nenhum desejo de paixão. Era um encolher de ombros. Um tanto me faz.

Há acontecimentos que nos marcam para o resto da vida. Que nos fecham a alma. Nos trancam o coração. Acontecimentos que nos roubam, num repente, aquilo que era suposto sermos nós a dar, devagar, com tempo, a seu tempo.

São acontecimentos conhecidos por muitos e reconhecidos por poucos. Acontecimentos que se calam e que, por se calarem, quem por eles passa dificilmente encontra a compreensão e a paciência que as marcas desses acontecimentos exigem.

Acontecimentos que carregamos anos e anos, por vezes toda a vida. Que nos obrigam a navegar ao seu sabor. Que nos incapacitam, nos escondem, nos mudam.

Acontecimentos que são fruto de uma sociedade defeituosa. Repressiva e reprimida. Uma sociedade construída para muitos, por alguns – os que acreditam que são livres mas de liberdade não sabem quase nada.

A liberdade vive dentro de nós. A liberdade, aliada à coragem de ser, liberta-nos verdadeiramente e, por nos libertar, deixa-nos ver o que realmente importa. E o que realmente importa tem muito pouco a ver com o que os nossos apetites mesquinhos e pontuais reclamam.

A repressão, mascarada de ordem, que temos vindo a implementar desde há séculos, para benefício de alguns e prejuízo de muitos, amachuca indelevelmente quem somos – seres de luz e de amor, de corpo e de alma.

A repressão, venha lá ela de onde vier, gera violência. Transforma tudo o que é bom em tudo o que é mau.

Andamos há anos a tapar as nossas bocas para, de vez em quando, criarmos o caos, e não nos apercebemos que, afinal, se calhar, bastaria destapá-las – mesmo que isso não seja assim tão simples.

Afinal, nunca é.

Última Hora!

Gosto de me sentar na bancada da cozinha, de manhã, a tomar o pequeno almoço.

Ligo o pequeno televisor e a box que o acompanha e, à medida que vou mastigando a bola de mistura recheada do que me apetecer, vou mudando de canal na esperança, sempre na esperança, de sentir que estou a par de tudo o que se passa no mundo.

Tarefa cada vez mais difícil, não pelo que acontece por aí mas por ficar sempre com uma estranha sensação de distração, de alheamento. Como se quem me transmite as notícias não as quisesse na verdade transmitir ou não as conheça também e, tal como eu, ande à procura da realidade que foge, cada vez mais, dos olhares de todos nós, ou quase todos.

Ontem, por exemplo, enterneci-me com o vídeo de um chimpanzé fêmea que, tendo sido capturada num estado de saúde muito debilitado, se despede da sua salvadora com um abraço reconhecido e humano. Quem não se enterneceria?! No entanto, após uma busca – fácil e rápida -, no Google, percebo que o vídeo que o jornal da manhã me oferece tem mais de um mês. E, quando finalmente me passou a comoção do abraço, pensei para mim que talvez, talvez, os jornalistas não saibam, não tenham forma de saber, que neste mundo de profundas mudanças todos os dias acontecem coisas. Se calhar não tão importantes quanto a manifestação, afinal humana, de um símio que nos inspira ternura e amor – muito adequado, por necessário, para os tempos que correm -, mas atuais como se querem as notícias – atuais ao jeito de última hora. Tal e qual eram anunciadas, pelos ardinas, nos primórdios do jornalismo quando os jornalistas eram apenas meia dúzia de coscuvilheiros que gostavam de escrever.

 

 

Bons para um lado. Maus para o outro.

Não sou saudosista. Pelo menos não em demasia. Com o tempo tenho-me vindo a adaptar melhor às mudanças, mesmo àquelas que se revelam menos boas. Aprendi que as únicas mudanças que importam verdadeiramente são aquelas que se realizam dentro de nós. As outras, são pontuais – uma vez adaptados, tudo regressa à normalidade, tudo entra no ram-ram do dia-a-dia. É a adaptação que dá trabalho, causa stresses e angústias, principalmente porque a tendência puxa sempre para a transformação do que é no que era, e raramente para o aproveitamento de uma oportunidade única de crescimento. Isto dito assim pode parecer um pouco confuso. Mas não deixa de ser verdadeiro.

A nossa resistência à mudança, seja ela particular ou comum, é histórica e visceral. Veja-se, por exemplo, a reação geral aquando da invenção do comboio – “o diabo de ferro” -, da indústria, ou mesmo dos computadores. Sempre que surge algo de novo as nossas pernas tremem, o coração sobressalta-se – todos sabemos que alguém vai cair para outros se levantarem um pouco mais. É assim a vida. Sempre foi. Dinâmica.

O que importa aqui é que as mudanças privilegiem a maioria e que todos, ou quase todos, possamos crescer com elas – tornarmo-nos mais humanos, nem que para isso seja necessário mudar de caminho numa espécie de retorno que nunca o é. Numa espécie de aproveitamento da filosofia de ontem – se ela for melhor do que a de hoje – e da tecnologia de hoje – se ela for melhor do que a de ontem.

O que importa aqui é que sejamos capazes de aprender verdadeiramente com a experiência e, para isso, não podemos esquecer o passado.

O que importa aqui é que sejamos capazes, através desse passado, de compreender o presente e de, sobre ele, termos uma palavra a dizer.

O que importa aqui é que não nos deixemos adormecer mas que não esqueçamos que o bem maior é sempre o bem comum e que nem sempre, por muito boa vontade que exista, a fronteira entre um e outro é clara. Basta termos a consciência de que a visão do mundo muda com o olhar de cada um de nós.

Por isso, talvez possamos, e devamos, começar pela simplicidade de dividir o mundo em dois, os sentimentos em dois, as vontades em duas – bons para um lado e maus para o outro. É, sem dúvida, um cliché, mas a rejeição dos clichés também é um preconceito.

As mudanças ensinaram-me – estão a ensinar-me -, a crescer. E esse crescimento passa, necessariamente, por eliminar, o mais possível, o que em mim faz mal e alimentar, o mais possível, o que em mim faz bem. É esse o caminho para a nossa humanidade.

 

 

O pato de borracha

 

Enquanto na Índia se tenta encobrir o homicídio de uma garota de dezasseis anos violada em Outubro por seis manfias que deveriam ser encarcerados para todo o sempre mas que, em vez disso, puderam fazer valer os seus direitos ao poder – violá-la uma outra vez e por fim queimá-la que é para aprender a estar calada que as mulheres, na Índia e, vai-se a ver, em muitos outros lugares, são para ser violadas, abusadas, desrespeitadas e postas na linha à força de músculos, tal e qual como nos primórdios da humanidade em que a sobrevivência deles dependia.

Dizia eu que, enquanto na Índia se passa isto que aqui ledes, em Taiwan é notícia o rebentamento de um pato gigante que, apesar de ser considerado obra de arte, não passa de uma versão exageradíssima dos pequenos patos amarelos que costumam servir de incentivo aos banhos dos mais pequenos.

Pois, em Taiwan, as pessoas ficaram quase tão tristes com o rebentamento do pato quanto na Índia com o homicídio da jovem.

Enquanto isto, no Camboja, vivem-se horas de confusão à pala da greve dos trabalhadores têxteis. Quem vir as imagens que de lá chegam perceberá que cada cêntimo que paga por cada peça de roupa não serve, com certeza, para melhorar o nível de vida daquela gente.

Pelo Ocidente não sei o que se passa. Provavelmente, mais ou menos as mesmas coisas mas, enquanto nos entretemos com notícias mais distantes, vamo-nos abstraindo das nossas…

Se calhar o mundo foi sempre assim – o que não abona muito a seu favor -, só que agora tudo se sabe. Até que existem patos gigantes, feitos de borracha, a nadar em grandes lagos para deleite dos transeuntes.

O coletivo e o particular

Há algo nas manifestações coletivas que me comove. Provavelmente a sensação de pertença, o sentir que todos somos parte de algo maior. No entanto, colado a este sentimento, vem um outro já antigo, uma necessidade que a minha geração defendia com unhas e dentes – a de nos destacarmos da “carneirada”.

O coletivo remete-me para os “rebanhos” de gente manipulada por forças que se mantêm à parte, empenhadas em minimizar, se possível anular, o que cada um de nós tem de único, aquilo que nos distingue do outro, aquilo que cada um, na verdade, É, e que se destaca apenas naqueles que fazem questão de manter as massas “agrupadas em rebanhos”.

Os grupos são comoventes, e até necessários em determinadas alturas, mas não nos podemos esquecer que aqueles que mudaram a História não faziam parte de nenhum grupo, lutaram sozinhos – gente como Madre Teresa de Calcutá; Martin Luther King, Nelson Mandela; Jesus Cristo ou Mahatman Gandhi.

No rescaldo do Natal que se quer Feliz

Uma pessoa aborrecida diria que foi mais um que passou; uma entusiasta, que aconteceu de tudo neste Natal. Tanto uma como outra são exageradas mas eu prefiro a segunda, sem dúvida! E, neste Natal, ainda que não tenha acontecido de tudo, porque o tudo é imenso, aconteceu muita coisa. E ainda que as pessoas, na sua maioria, tenham sido as mesmas, este Natal foi diferente.

 

Este Natal tive a minha neta a dormir no meu quarto toda a noite. Levantei-me duas vezes para lhe dar o biberão, dormi com um olho fechado e o outro aberto mas ninguém foi mais feliz do que eu.

 

Este Natal a minha filha resolveu oferecer-me um tablet (sim, eu queria muito um e não, isso não significa que esteja a ficar xexé ou a entrar na terceira idade, que é como quem diz a retornar à infância) e estou encantada com o facto de ter, em grande mas perfeitamente transportável, o que ainda ontem tinha em pequeno (refiro-me ao écran do telemóvel).

 

Este Natal faltou a luz várias vezes, o que nos obrigou a mudar todos os planos que tínhamos para o bacalhau que deixou de ser no forno, para tristeza de alguns, e passou a ser cozido, como manda a tradição que, aliás, estamos prestes a quebrar porque já se percebeu que há muita gente que na verdade não gosta de bacalhau e, se dantes acreditávamos que era por serem crianças, hoje, ao vê-los já adultos a engolir o bicho por obrigação e com os olhos postos nos sonhos, nas filhós, nos coscorões e sabe Deus mais em quê, concluímos que nos enganámos e que o melhor mesmo é arranjar um substituto para o fiel amigo.

 

Este Natal tive o meu filho comigo de manhã à noite, na cozinha, ao meu lado, a amassar filhós e coscorões, a fazer fatias douradas e bolos de Natal.

 

Este Natal tive duas crianças barulhentas ao almoço que me fizeram sentir que era mesmo Natal.

 

Este Natal foi maravilhoso e passou demasiado depressa como tudo o que é maravilhoso, mas não deixou aquele sabor que muitas vezes fica quando algo é bom e passa depressa – o de ficarem coisas por fazer -, e isso faz que este Natal tenha sido ainda melhor.

 

E, por isso mesmo, quando terminou, mesmo há bocadinho, estendi-me no maple, fechei os olhos e dormi, bem umas duas ou três horas.

 

Feliz Natal

 

Feliz Natal

 

Eu sei que é Natal, época da Boa Vontade, da extrema Paciência e, se possível, de alguma Bondade, mas estou tão cansada desta merda deste país, sem querer ofender ninguém, carregado de incompetências, amadorismos, oportunismos e todas as terríveis sombras projetadas por quase meio século de má formação a todos os níveis. Tão cansada!

Desde a companhia de seguros que anda há dois meses para me enviar um cheque de indemnização e que, após instruções mais do que precisas em cartas reais e e-mails, acaba por mo enviar para uma morada que já não existe; a passar pela Zon que cobra serviços de qualidade francamente duvidosa e pela PT que agenda instalações para períodos entre as nove da manhã e a uma da tarde e que a esta hora – são 12:49 – ainda não apareceu e nada disse a não ser informar-me, em resposta a um telefonema meu, que ainda estavam dentro do período agendado apesar de não fazerem ideia de quantas horas, minutos, segundos precisarão para fazer o trabalho. Quem sabe entrarão pela tarde dentro…a mim cabe-me calar e esperar.

Mas a pérola, a pérola são os serviços Tributários e Aduaneiros que me enviam cartas a solicitar pagamentos por conta do IRS baseados num ano em que declarei mais-valias pela venda de uma casa. Uma carta em que se diz que a minha obrigatoriedade cessa “quando verificadas as condições do n.º 4 do artigo 102.º do Código do IRS” que me abrange sem qualquer sombra de dúvida e quando, a título de confirmação não vá o diabo tecê-las, resolvo ligar para o 707******, único número indicado nos mails que teimam em enviar e cujo custo todos nós sabemos que é elevado, a senhora que me atende me vai mostrando, passo a passo, que sabe menos disto do que eu. Fica muda quando lhe leio o n.º 4 do artigo 102.º do Código do IRS e quando eu, incomodada, a questiono sobre os seus saberes, ela me confessa, após vários minutos de conversa, que o seu ramo é mais aduaneiro e que de tributação pouco ou nada sabe, eu fico zangada porque me está a fazer perder tempo e dinheiro e ela desfaz-se em desculpas com voz de quem devia estar já reformada.

Estou tão cansada desta merda deste país!

Mas é Natal. É Natal e em breve será um Novo Ano – sabe Deus o que aí vem!... E eu quero desejar a todos, mesmo aos incompetentes que, se calhar, nem culpa têm de o ser, mesmo aos menos bons, mesmos aos amadores que andam há anos a brincar aos profissionais. Quero desejar a todos – amigos e menos amigos – que eu não tenho importância suficiente para ter inimigos -; conhecidos e desconhecidos; muito ricos, ricos, remediados, pobres e muito pobres um Natal de Paz; um Natal Sereno e Quente. Quero pedir-vos que dediquem alguns segundos, se não puderem ser minutos, ao Silêncio que tão desprezado tem sido e tanto tem para nos dizer. Mas! Atenção! Não é um silêncio de boca - é um silêncio Maior, um silêncio de alma, de mente, de espírito. Só esse é o verdadeiro Silêncio.

FELIZ NATAL.

 

O maior bem

Fala-se da juventude como do maior dos bens. Só quem não a viveu em pleno pode desejar o seu prolongamento. Que cansaço!

Arrependimentos? Não creio que haja quem os não tenha. Pelo menos um há de se encontrar quando se olha para trás. E depois?! Qual é o problema?! Não se fez o melhor que se soube naquele momento?! Como seria a vida hoje se não tivesse havido enganos? Que tamanho teríamos sem eles?

A juventude é como tudo na vida – boa quando deixa de existir. Quantos de nós não desejaram que ela passasse depressa? Quem não quis ser adulto para poder dar ordens ou, pelo menos, não ter de as receber, para poder trabalhar para ser independente? Com sonhos de grandezas e vitórias sem fim? Quem?

O maior bem nem sequer é andarmos por cá. O maior bem é sermos capazes de amar e sermos felizes enquanto andamos por cá. Isso sim, é o maior bem.

O Sonho

Tolda-me a consciência o coração cansado de tanta espera.

Nem sei porque ainda sonho

                        se todos os motivos para acreditar se desvanecem na espera.

E contudo…

Julgo prosseguir na minha busca,

                        ainda que me saiba paralisada na vontade intransformável.

Buscar é isso – o sonho de conseguir.

Cessam as buscas. Morre o sonho.

DEP Nelson Mandela

Passar invicto pela vida.

É esse o legado de Mandela  – a certeza de nos podermos manter puros perante a podridão do mundo; de nos podermos manter justos, quando a injustiça desaba sobre nós; de nos podermos manter castos, quando à nossa volta tudo é corrupto.

 

O filho é meu. Faço com ele o que muito bem entender (?????)

Com o advento da crise, como tem acontecido ao longo da História, nascem alternativas como cogumelos e multiplicam-se os grupos revolucionários, reacionários ou ambos, contestatários e combatentes da ordem vigente com soluções que passam pelo desprezo total por todas as conquistas técnicas e científicas num saudosismo do passado, que é tanto mais ousado quanto o recuo do que se pretende recuperar, e acabam num outro extremo com visões de um novo mundo que se adivinha artificialíssimo.

Os meios-termos existem mas não são fáceis. Há quem ande a tentar recuperar o passado com ferramentas do futuro, sem grandes resultados ou, pelo menos, sem resultados acessíveis à maioria, como, por exemplo, a agricultura e a pecuária biológicas que ainda não se conseguiram impor às grandes produções e, à semelhança daquilo que muitos dos que as defendem combatem, são acessíveis apenas a uma minoria de privilegiados que conseguem pagar os preços exorbitantes que os revendedores, por exemplo de carne de bovino, pedem por embalagens que não dão para a cova de um dente.

Mas tudo isto é legítimo porque o Homem sempre foi livre de Ser e de agir conforme a sua própria visão e consciência. A questão que aqui coloco prende-se com o direito que temos de impor de uma forma perentória as nossas visões às nossas crianças.

Sei de pais que se recusam a vacinar os filhos e que acham que um homeopata é mais fiável do que um pediatra. E isso, meus senhores, deixa-me os cabelos em pé.

Com que direito se recusa a uma criança que não pode escolher, a proteção que levou anos de conquista, em todas as frentes – quer na científica, quer na política -, e que permitiu uma redução drástica das taxas de mortalidade infantil?! Com que direito, a não aquele que acreditamos possuir por sermos pais?! Direito abusivo, esse que acredita que um ser humano é propriedade seja de quem for!

Estranhos

É tão difícil compreender quem cresce com valores diferentes dos nossos quanto mudá-los, mais de meio século depois.

 

“Estranho” é a palavra que nos vem à cabeça quando deparamos com reacções cuja interpretação nos foge, e raramente temos abertura para qualquer tipo de análise, até porque isso implicaria pormos em causa coisas que nos impingiram ao longo dos tempos e que nós fomos comendo como quem come uma carcaça seca acreditando tratar-se da maçã mais suculenta que qualquer macieira teve, algum dia, a gentileza de nos oferecer.

 

É talvez esse o maior desafio quando decidimos partilhar a nossa vida tardia com um outro alguém que cresceu longe do nosso meio, do nosso mundo, do nosso planeta.

 

Estranho.

 

E, mais difícil ainda, é ter a abertura suficiente para não nos deixarmos cair na tentação de provar que o certo, o lógico, o “normal” está em nós. O outro é que tem comportamentos desviantes, culturas limitadas, cresceres marginais.

 

G'anda Malha

Com o computador avariado e uma neta nova redescobri as maravilhas da malha que aos quinze anos me levaram a confecionar praticamente todas as camisolas que vestia.

Quando os meus filhos eram pequenos ainda cheguei a fazer qualquer coisita mas nada que se comparasse à produção dos quinze anos.

Agora, tantos anos depois, ando a descobrir as maravilhas das pequenas peças, aquelas que só um bebé pode vestir e que, depois de prontas, me deixam maravilhada com o que consigo fazer. Talvez seja essa a principal benesse desta minha nova atividade – a constatação de que continuo pronta a aprender qualquer coisa que considere um desafio e se concretize, rapidamente, aos meus olhos.

A minha filha, sempre preocupada com as minhas finanças (como eu a compreendo…) decidiu que seria um desperdício não aproveitar esta minha vontade de mexer nas agulhas e deixar a mente divagar para além das palavras e da intelectualidade que as acompanha, e criou uma página no Facebook para expor e pôr à disposição de quem estiver interessado, as minhas mais recentes obras. Como se isso não bastasse, lá me vai lançando desafios em forma de fotografias e de frases como: Se conseguires fazer isto és a maior, que eu vou superando umas vezes melhor outras pior mas sempre cheia de entusiasmo. Um entusiasmo que há muito não sentia e que muito bem me tem feito. O nome, foi criação do meu genro, rapaz inteligente que gosta tanto de música que todos os nomes saem musicados - G'anda Malha - não sei de quem fizesse melhor.

Assim, desde o final de domingo até agora, a página já vai com mais de 200 gostos e ontem recebi a minha primeira encomenda de dois pares de sapatinhos. O primeiro já está pronto. Aqui vo-lo deixo.

Quanto à página – espreitem-na aqui e, já agora, gostem dela por favor.

O Instagram e eu

No processo da minha tecnodepedência, e na sequência deste texto, fiz para o meu telemóvel o download do Instagram.

Nunca fui famosa na arte dos retratos, antes pelo contrário. Desde mãos a tremer, a dedos que aparecem onde não devem, há de tudo. No entanto acredito que a prática pode fazer milagres e há na fotografia algo que me fascina – obriga-nos o olhar o pormenor, e isso é bom.

Já os pequenos filmes levam mais tempo até ao domínio da coisa.

Hoje, por exemplo, perdi uma oportunidade única a pensar que estava a filmar uma cena entre a minha cadela, uma mula e um burro que por aqui pastam. Mais valia tê-los fotografado, ainda que, a meio do processo, tivesse ficado sem saber como passar de vídeo a foto…enfim...

Mas, como já disse, acredito que a prática é minha amiga e atrevo-me, porque creio na vossa bondade e porque é importante que se registe todo o processo, a deixar aqui alguns dos meus primeiros passos neste maravilhoso mundo do retrato (palavra muito mais gira do que fotografia).

Só mais uma coisa: como ainda não descobri como passar as fotos do Instagram para aqui, estas que aqui vos deixo estão virgens, que é como quem diz, não foram adulteradas com as possibilidades (maravilhosas na verdade) que o Instagram oferece.

 

 

Portugal e o fim da recessão. A morte e a importância da vida. O NADA de Fernando Pessoa

 

A France-Press avançou hoje a notícia de que Portugal saiu da recessão. Segundo esta, com um PIB de 0,2, e depois da última avaliação da troika, Portugal entrou num novo ciclo – um ciclo de progresso, digo eu, porque se não andamos para trás, ou ficamos no mesmo lugar ou andamos para a frente e ficar no mesmo lugar não é muito diferente de andar para trás, por isso, se saímos da recessão é porque demos início a uma marcha qualquer. Para onde, não faço ideia mas também não é essa a questão.

 

A questão é o efeito que estas notícias têm em cada um de nós. Saber que Portugal saiu da recessão pode, para os mais crentes, ser uma forma de ele sair mesmo e, ainda que isso possa levar algum tempo a concretizar-se no quotidiano de cada um – especialmente dos desempregados e de todos aqueles cujos salários foram trucidados -, espalhando-se, a notícia ver-se-á nos semblantes dos mais carrancudos – se forem crentes, evidentemente -, o que poderá levar a um novo espírito de sacrífico, de trabalho e de progresso.

 

Se tudo isto tem importância, não faço ideia. Para aqueles mais pessimistas que veem nos dias de hoje catástrofes de todas as espécies – daquelas mesmo grandes, capazes de nos extinguir em três tempos -, a notícia será mais um motivo de risada e, acima de tudo, mais uma prova de que somos manipulados e manipuláveis. Para os outros, será um respirar fundo, uma crença renovada que trará mais vontade de andar para a frente e de fazer com que a extinção se atrase, de fazer com que a vida, enquanto existe, seja uma realidade.

 

É claro que da forma como as coisas têm andado e sendo nós vítimas de tanta aldrabice, torna-se difícil aquele acreditar acreditar, pelo que a crença vem mais da vontade de…do que da fonte. Isto para dizer que, com o objetivo de deixar aqui um link para a tão afamada notícia, procurei procurei e, na France-Press, nada encontrei. Juro, no entanto, que foi essa a fonte citada no noticiário da RTP. Contudo, se se visitar o site desta cadeia de televisão, encontrar-se-á uma outra fonte – o INE. As ilações ficam por conta de cada um.

 

Não me vou embora, no entanto, sem referir uma crónica publicada na Revista do “Expresso” do passado dia 2. Nessa crónica, José Tolentino Mendonça fala-nos da necessidade de aprender a morrer e diz, em determinado momento:

 

“A morte pode representar no itinerário pessoal, e nos nossos caminhos entrecruzados e comuns, a oportunidade para olharmos a vida mais profundamente. A vida não é só este tráfico de verbos ativos, esta marcha emparedada e sonâmbula, este vogar entre deve e haver, esta contabilidade no lugar da metafísica. A vida não é só isto. A morte amplia-a. Revela-lhe um fundo que não vemos.”

 

Nada disto, que aqui acabei de referir, nos livra de duas responsabilidades primordiais: a de sermos felizes e a de transmitir esse legado aos nossos descendentes. Tudo o mais, como diria o grande Pessoa, é NADA.

 

Tecnodependência

Tal como os primeiros consumidores de substâncias psicotrópicas, os ainda novatos consumidores desta substância a que se dá o nome de novas tecnologias não têm presente a fronteira que separa a utilização da dependência.

Existem mais dependentes do que aquilo se conhece, reconhece ou imagina. E o mais grave é que, como de costume, se encontram, em maior número, entre os adolescentes e os pré-adolescentes.

Rapazes e raparigas – mais estas do que aqueles -, incapazes de se concentrar em tarefas exteriores à internet e sem saber o que fazer às pontas dos dedos se não estão a clicar em teclados ou em ecrãs, há mais do que se sabe. É vê-los, de telemóvel escondido no colo, ou mesmo debaixo das pernas, a percorrerem as páginas do Facebook enquanto os livros e os cadernos descansam em cima das mesas, alheios, eles e elas, aos seus conteúdos.

Todos os sintomas nos empurram para a dependência, mas, dado que se trata de vício recente, preferimos ignorar. Pois é minha convicção que a coisa pode vir a ficar séria se não formos capazes de aprender a utilizar as novas tecnologias em nosso proveito ao invés de nos deixarmos dominar por elas mas, sobretudo, urge controlarmos o uso que os nossos adolescentes e pré-adolescentes fazem delas. Os smartphones foram, na minha opinião, a gota de água que fez o copo transbordar – são mais pequenos, mais fáceis de esconder e, por isso mesmo, mais difíceis de detetar.

 

A teda do mundo e a inexistência do acaso

Somos personagens de um enredo que nem sempre foi, ou é, escrito por nós. Afogamos, na certeza, o nosso desejo de controle, ainda que a nossa vista pouco alcance e, de vez em quando, só para podermos ter consciência da sua imensidão, surge uma revelação capaz de nos espantar – alguém da família é, há anos, responsável pela educação dos filhos de um outro alguém, filho, por sua vez, de outros alguéns que fizeram, em tempos passados mas marcantes, parte das nossas vidas. Eram os filhos pequenos ainda. Tão pequenos, que nos nossos corações jamais cresceriam. E agora, no entanto, são já pais cujos filhos aprendem pelas palavras de um outro recente membro familiar, na cabeça de quem não existe, entre nós e os seus educandos, qualquer espécie de elo. Como se engana!

 

Vivemos no centro de uma teia que não construímos mas que não deixa, por isso, de ser real. E, sempre que insistimos em tomar para nós os louros de todos os nossos feitos, algo nos é revelado. E espantamo-nos com as coincidências cuja existência nos interessa defender.

 

As redes sociais são, para quem estiver atento, instrumentos capazes de nos surpreender nesse campo. Alguma vez lhes aconteceu descobrir que um amigo de infância, ligado ao grupo dos amigos de infância, afinal trata por tu um outro amigo, ligado a um grupo que julgávamos tão distante dos nossos amigos de infância quanto a Lua está da Terra? Pois pode não acontecer todos os dias, mas acontece. E são estes pequenos acontecimentos que vão salpicando a vida aqui e ali – alguns de forma tão discreta que chegam a passar despercebidos -, que me permitem vislumbrar, levemente, muito levemente, a imensidão desta trama que é o mundo e a vida.

 

E pronto...é isto

Mais do que nas ações, é nos sentimentos que se revela a qualidade de cada um. E não me venham cá com conversas de que não existem pessoas boas e pessoas más e de que todos temos tudo dentro de nós. Temos sim senhores, mas temos em porções suficientemente diferentes para podermos ser classificados bons ou maus. É claro que a maior parte de nós deambula pela vida sem se conhecer – ou por medo ou por vergonha. Mas não deixam de ter lá dentro esse maravilhoso desequilíbrio que as define e que se manifesta, como comecei por dizer, não apenas nas ações mas nos sentimentos que as regem e que se revelam subtis nas tais pessoas que, por medo ou vergonha, não se conhecem.

São sentimentos negros, no caso dos maus, e brancos, no caso dos bons. São sentimentos detetáveis através dos silêncios ou de alguns comportamentos desviantes que servem muitas vezes de desculpa para os exprimir ainda que a eles não estejam necessariamente ligados.

Eu explico – houve qualquer coisa que me ficou atravessada por a ter engolido sem protestar, tipo aqueles sapos que muitos de nós ainda acreditam que são obrigados a engolir, ora, à primeira oportunidade lá estou eu a vomitar o sapo deixando o outro aparvalhado por encontrar despropósito na minha reação. Acontece que, se esse outro for uma pessoa inteligente e de mente aberta, daquelas que não tem medo nem vergonha, acaba por perceber o porquê do vómito. Mas, regra geral, o vómito por lá fica, despropositado, abandonado, descabido…

A título de exemplo enuncio aqui alguns dos sentimentos negros e alguns dos sentimentos brancos:

Sentimentos Negros: Inveja; rancor; culpa: medo; vergonha; ódio; ciúme… enfim, todos os sentimentos que nos fazem sentir mal connosco e desejar mal a outros. Em suma - todos aqueles que nos impedem de rejubilar perante a felicidade alheia; que nos impedem de querer que o outro cresça e singre e vença e seja feliz.

Sentimentos Brancos: Todos aqueles que são absolutamente contrários aos de cima; todos os que têm o Amor como base e fundamento – a sinceridade; a espontaneidade; o desejo sincero de ver o outro feliz. O Amor. O Amor. O Altruísmo. O Amor…

Não se acanhem nos donativos

O meu avô, que se fosse vivo teria cerca de 112 anos, costumava dizer que quem não chora não mama. Mas como também não se cansava de dizer que já nada o surpreendia, que já tinha visto tudo o que há para ver na vida e que, à superfície deste pequeno planeta, não existe nada de novo, o que é claramente falso, eu nunca acreditei muito nele. Por isso, nunca fui muito de chorar por mama.

 

Mas, ontem, ao abrir uma carta de uma dessas instituições que vivem de donativos, pensei que talvez ele não estivesse tão enganado como isso e que a idiota tenho sido eu com esta mania da coragem de enfrentar os touros com que, volta não volta, me deparo sem deitar uma lágrima. De facto, estas instituições, algumas de uma dimensão internacional, vivem mais do que sobrevivem do choro permanente com que abordam gente que, como eu, ou já não tem lágrimas ou tem tão poucas que as poupa para momentos que realmente as merecem em vez de as aproveitar para aumentar lucros.

 

Assim, ficarei à espera da derradeira prova do engano do meu avô, que há-de chegar sob a forma de carta a oferecer-me justas quantias por todo o esforço que tenho demonstrado ao longo da minha vida e como prémio de batalhas ganhas, mesmo não tendo eu concorrido a coisa nenhuma, isto é, exibido os meus feitos, ou chorado baba e ranho pedinchando à porta de estranhos. Que de família e amigos, não conta.

Geração fiambre

Sei que já feri suscetibilidades com coisas que aqui deixei mas, por enquanto, vivemos em democracia e parece-me importante a ilusão de liberdade que ela nos dá, mesmo que nem sempre, aos olhos de outros, dela façamos o melhor uso. Para mim, o melhor uso é o simples uso que advém da ausência de medo de ser e dizer o que em determinado momento entendemos ser verdade, sendo que ninguém, em seu perfeito juízo, acredita que a virtude está na estática, que é como quem diz – é virtuoso aquele que diz o mesmo durante toda a vida em relação a uma mesma coisa. É desejável que as pessoas mudem, quer de atitudes, quer de opiniões – faz parte do próprio processo de crescimento, embora muitos de nós nunca cheguem a crescer.

Posto isto, vou avançar com mais uma ideia politicamente incorreta mas sentida, ainda que despropositada no que respeita ao timing que se vive neste país – onde a assistência do Estado está pelas ruas da amargura sem perspetivas de grandes melhorias, muito pelo contrário.

Ainda assim, não posso deixar de dizer que a sobrecarga exigida aos mais novos nos cuidados, cada vez mais prementes, dos mais velhos altera, necessariamente, as ações, as reações e, consequentemente, as relações.

Num mundo perfeito – que infelizmente estamos longe de atingir -, a comunidade, na pessoa do Estado, disporia de todas as condições de assistência adequadas às necessidades dos idosos de forma a aliviar a carga dos mais novos para que estes pudessem desfrutar da companhia dos seus ancestrais sem, com isso e por isso, porem em causa a sua vida profissional, familiar e afetiva.

Avançámos muitíssimo no aumento da esperança média de vida mas não garantimos aquilo que é fundamental para nos mantermos por cá – a qualidade da mesma. Assim, deparamo-nos com gente que, já perto da idade da reforma, com bicos de papagaio, vista cansada e ouvido mouco, ampara pelos corredores dos hospitais outros que os conceberam e que ainda por cá andam. São gerações que passaram a vida a tratar da vida dos outros sempre à espera de um tempinho para tratar da deles. Gente que criou filhos, que já tem netos e que é, muitas vezes, o único amparo dos pais com mais de noventa anos.  

Eu, para eles tenho um nome – a geração fiambre mas, se quiserem, também pode ser queijo, mortadela ou salsichão, desde que viva bem apertada entre duas fatias de pão.