Não foi o ponto alto do dia, mas podia ter sido ( se Portugal não tivesse dado uma goleada aos norte-coreanos)

Parada num cruzamento fui assolada por um daqueles espirros que até obrigam os olhos a fecharem-se. Quando os abri ia a passar, pela frente do carro, um ciclista todo artilhado, de capacete, cantil e fato à maneira que, com a maior naturalidade, se voltou para trás e disse - santinho. E seguiu viagem.

YE YE YE PORTUGAL É QUE É

Do esmolar e do ajudar

O esmolador vai esmolando…devagar. Devagar como quem alimenta a mendicidade. Devagar, para que o mendigo não deixe de o ser, para que se mantenha dependente – um objecto que serve os propósitos sinistros de quem acredita que dando esmolas conquistará o reino dos céus.
Quem ajuda, ajuda a criar condições de autonomia ao ajudado. Quem ajuda ensina a independência.
O que fará com que certas pessoas, tão ávidas de dar uma esmola, sejam incapazes, ainda que podendo, de ajudar quem precisa?
Foi esta curiosidade que me levou de volta aos livros por onde estudei nos meus primeiros anos de escola.
Foi neles que encontrei estas pérolas que vos deixo, e foi neles que satisfiz um pouco da minha curiosidade.
(Tomei a liberdade de assinalar certas palavras que considero importantes).

«Gosto muito deste pobrezinho. (…) Ando sempre contente nos dias em que posso visitá-lo e dar-lhe esmola. (…) Nosso Senhor ensinou que a maior de todas as virtudes é a caridade.»
A Caridade, Livro de Leitura da 3ª Classe, O Livro da 3ª Classe, Ministério da Educação Nacional, p. 62.

«Quem dá aos pobres empresta a Deus.»
Provérbios, ibidem, p. 140.

«Defronte dele, morava um ricaço, que reparou naquele viver e teve do sapateiro tal compaixão, que lhe mandou dar um saco de dinheiro, porque o queria fazer feliz. (…)
- Sabes que mais? O dinheiro tirou-nos a nossa antiga alegria. O melhor era ir levá-lo outra vez ao vizinho ali defronte, e que nos deixe cá com aquela pobreza que nos fazia amigos um do outro.»
Braga, Teófilo (Adap.), Livro de Leitura para a 4ª Classe, Série Escolar Educação, Editora Educação Nacional, Porto, p. 57.

«Nunca te esqueças, pois, dos pobrezinhos. Tira de vez em quando alguns centavos da tua pequena bolsa para os deixar cair na mão dum velho sem amparo(…).Os pobres apreciam muito a esmola das crianças.»
De Amicis, Edmundo (Adap.), ibidem, p. 87.

Ainda Saramago

Pessoa deixou-nos um Portugal por cumprir, Saramago mostrou-nos como fazê-lo. Porque um país se cumpre na humanidade; na coragem e na capacidade de ver para lá do que existe, para lá das aparências.
Saramago teve a coragem de ver e de contar o que viu; universalizou-se e universalizou-nos. Ficámos mais pobres agora, mas muito mais ricos do que seríamos se ele nunca tivesse existido; tal como ele teria morrido mais velho se tivesse morrido antes de conhecer Pilar. Somos hoje um país diferente se para tal não nos faltar «o engenho e a arte» de o ler, de o interpretar, de o compreender...em suma, de o conhecer e, conhecendo-o, conhecermos a nossa humanidade.

Do Tempo

Apercebo-me da sua passagem nos aniversários; nos pagamentos dos seguros anuais; nas inspecções periódicas do carro...
E é assim o Tempo, esta ilusão marcada por invenções só nossas, muito nossas. Creio que se elas não existissem, nem dávamos por ele, pelo Tempo.
Hoje uma mulher virou-se para mim, assim do nada, e disse, Tem uma pele tão bonita! e eu nem percebi à primeira, Desculpe?! A sua pele, repetiu ela enquanto me inspeccionava a viatura, é tão lisinha, tão bonita! sem marcas, nem manchas!
Agradeci-lhe (que mais havia eu de fazer?) e pensei cá para mim, E nem sabes que idade tenho!
E foi aí que duvidei da sua existência e pensei que talvez ele, o Tempo, esteja conforme ao nosso estado de espírito.

Crónica a José Saramago

Do homem sempre se disse o pior. Que era antipático; pedante; presunçoso; incoerente; anticristo; antipatriota…
Não sei. Nunca com ele privei. Não conheço os contextos das suas acções ou as pressões que sofreu para as realizar. Dele ficou-me uma imagem bem contrária, transmitida presencialmente aquando da apresentação de uma das suas obras.
Nessa noite esperámos por ele, de pé muitos de nós, cerca de duas horas. Quando chegou, acompanhado pela representante da Câmara Municipal e pelo seu editor, foi o último a falar e o único, dos três, que teve a consideração de nos pedir desculpa pelo atraso e de o justificar.
Nessa noite, após um longo discurso, velho e cansado, dispôs-se a assinar todos os livros e o único pedido que fez foi que lhe poupassem as dedicatórias, porque estava muito cansado. E lá ficou, pela noite dentro. Eu não. Achei que uma assinatura não justificava manter, pela noite dentro, um homem velho e cansado. Mais tarde arrependi-me, mas não de mais…
Do escritor, à parte as barbaridades que por aí se ouviam relativas à ausência de pontuação, havia quem o «devorasse», ou às suas obras, e quem fosse verdadeiramente incapaz de o ler. Conheço a sensação. Existe um escritor que considero muito; de quem «devoro» as crónicas que escreve mas cujos livros, infelizmente, não consigo terminar.
De Saramago esperei sempre, ansiosamente, pela próxima obra, a próxima história…
Não é o homem que hoje choro, é a futura ausência da próxima obra, da próxima história do homem. Quem vai agora escrever para mim? Quem? se ninguém existe como ele existiu e, por tudo o que se disse, diga ou venha a dizer, a sua obra é única e, precisamente por isso, tão amada e tão, vulgarmente, odiada. Por ser única.
Quem vai, agora, escrever para mim?

José Saramago

Amado por uns, odiado por outros, as suas palavras ficarão para sempre na memória de todos aqueles que amam a literatura.

Que descanse em Paz.

Reflexões

Sou mais exigente comigo do que com os outros. Muito menos permissiva.
Não gosto de errar, principalmente tratando-se de temas que penso dominar. Fico mal disposta, arreliada, verdadeiramente incomodada como se a perfeição fosse algo exigível, ou se o erro me estivesse vedado. Em contrapartida tendo a compreender tudo e todos, e a aceitar os erros alheios. Muitas vezes dou mesmo por mim a justificá-los. Ainda assim já fui pior. Estou um pouco mais exigente, com os outros evidentemente.
A questão é que não chega ser um pouco mais exigente com os outros, o que tenho de fazer é ser, também, um pouco mais permissiva comigo. Saber-me perdoar.
Mas nem sequer foi isso que aqui me trouxe. O que aqui me trouxe foi um exercício de pensamento que me ficou a bailar na cabeça – Esta disparidade existe porque a minha auto-estima é baixa ou, muito pelo contrário, é demasiado alta? Será que me considero o supra-sumo infalível enquanto os outros, vulgares de Lineu, são apenas criaturas que erram podendo assim ser perdoadas enquanto a mim me é vedada essa liberdade? Ou, muito pelo contrário, não me considero digna de tal?

Da Escrita

A escrita é sempre uma forma de catarse, mas há quem escreva por excesso e há quem escreva por defeito.
Não me refiro àqueles que escrevem muito ou pouco, antes àqueles que escrevem porque não são capazes de conter o mar que lhes corre nas veias, e àqueles que escrevem na esperança de irem enchendo riachos que, ou já secaram, ou nunca o foram.

Fugir à vida, fugir de nós

Não é difícil encontrar argumentos válidos que justifiquem esta ou aquela tomada de decisão. Por muito estranhas que possam parecer, aos olhos dos outros, as nossas escolhas, há sempre um ou outro argumento que as sustentam e assim, de argumento em argumento, nos vamos muitas vezes enganando quanto às razões que nos movem.
Enfrentarmo-nos é enfrentarmos as nossas limitações e incapacidades, os nossos problemas. A busca incessante de justificações só serve para mostrar, a quem realmente vê, a falsa sustentabilidade dos nossos passos, porque quando aquilo que nos empurra é real, nem sequer precisamos de argumentos, nem para nós, nem para os outros.

«A felicidade é uma viagem que começa de pequenino...»

Dizem os senhores da CHICO e têm razão, ainda que ela dificilmente dependa do que se veste ou daquilo com que se brinca...

Mas convém que se comece de pequenino. Assim, sempre que ao longo da vida nos formos enganando no percurso, já sabemos o que procurar.

Isto está a tornar-se um hábito!

É que foi tudo difícil! Mas tão difícil, tão difícil que nem sei se o dia correu bem ou mal. Acho mesmo que isso deixou de ser relevante.
O exame foi difícil. De tal forma que não faço ideia se correu bem ou mal.

O mecânico entregou o automóvel que conduzi uns escassos minutos, até o cabo da embraiagem se partir (pela segunda vez em poucos meses, mas nem quero comentar a qualidade do mecânico que o assistiu nessa altura que é para não desatar para aqui a dizer asneiras - era capaz de ser chato dado o infindável número de nomes que tenho para lhe chamar...de resto é o mesmo que me devolveu o carro dizendo que ele nada tinha quando o rolamento, isto até eu sabia!, estava a dar as últimas...).

As crianças mais pequenas apostaram, todas juntas, em como me haviam de fazer a cabecinha, mal sabendo, coitadas, que ela já estava feita quando lá cheguei...

A mãe perdeu-se e andou 10 Km quando poderia ter andado 2! E ficou nervosa...e eu não gosto nada que ela fique nervosa que já não tem idade para isso.

Mas, no meio de toda esta agitação, até nem se pode dizer que o dia tenha corrido mal. Foi esquisito. Mas até nem correu mal...

Cala-te Vinicius, que já não te posso ouvir!

porque o samba nasceu lá na Baía e se hoje ele é branco na poesiaaaele é negro de mais no coraçãoooooooooo tiririririririritiririririririritiririririririiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

E é isto desde que me levantei, em repeat, quando não preciso da cabeça para mais nada fica em primeiro plano, quando ela é precisa para mais qualquer coisa - passa para segundo, mas nunca se cala!......tiririririnasceulánabaíaesehojeeleéne.......branconapoesiaeleénegrodemaisnocoraçãoooooooooooooooooooooooooooooooooooo

NC - O vírus do Não Cumprimento

Mais grave do que o H1N1, o vírus do Não Cumprimento tem vindo a disseminar-se no nosso país e encontra-se agora fortemente implantado na nossa cultura.
Sem qualquer tipo de sintoma para o portador, este vírus só é apercebido para quem com ele priva.
A sua origem está na incapacidade crescente de negação que leva todos os contaminados a dizerem sistematicamente sim, quando na verdade querem dizer não.
As consequências são a morte real, já que, com o tempo, os contaminados deixam de ser vistos como gente em quem se pode confiar e, quase imperceptivelmente, vão sendo erradicados dos seus círculos normais, deixando, aos poucos, de existir para os outros.
Este vírus pode ser fatal para a espécie humana uma vez que a palavra sempre foi e sempre será a marca da honra e da inteireza da dita.
Não se conhecem ainda formas de o combater, nem vacinas que o evitem. Mas sabe-se, de fonte segura, que grupos de investigadores trabalham arduamente para que não se propague à escala mundial.

Saudades

Tenho saudades dos meus amigos. Tenho saudades de não pensar em nada; de andar feliz e contente; de me descontrair; de acreditar; de não ter medo. Tenho saudades da simples contemplação. Tenho saudades de estar.

Contrariedades e Contradições

A paz de espírito vem naturalmente quando tudo corre de feição, quando é muito mais precisa quando tudo corre mal.

O dinheiro é mais barato para quem já o tem.

A divulgação, seja do que for, é simples e rápida para quem já está divulgado.

O medo ataca nos momentos em que a coragem é mais necessária.

E mais uma infinidade de coisas de que agora não me lembro, mas é assim…

A Coreia do Norte...

...é uma monarquia presidencial.

O Principe da Pérsia - Mais do mesmo...

Fraquinho fraquinho...

Quem diria! Com um naipe de actores tão jeitosinho e um realizador que não é nada de se deitar fora!...

Tanta lida, pouca vida

Frequência de Psicologia marcada para as onze. Levanto-me cedo, gosto de me preparar, de descontrair, de levar as primeiras horas da manhã com calma, nem que para isso tenha de me levantar mais cedo. O pai levanta-se também e age como se tivesse hora marcada em algum lugar. Em silêncio pressiona-me para me despachar da casa-de-banho. Sinto-o para lá da porta, a arrastar-se de um lado para o outro. Pergunto se está aflito - não está. Tento que a sua presença em mode «espera» não me pressione. Não consigo. Saio e digo-lhe, Já pode ir. Ele entra e nunca mais sai. Faz a barba...prepara-se para o banho, e eu a precisar de dar os últimos retoques dado que é o único sítio onde há espelho lá em casa. Enervo-me. Peço-lhe, por favor, para passar a esperar que eu saia já que ele não tem hora marcada para nada e eu sim. Fica irritado, gesticula e grita que se vai embora. A mãe treme. Levo a coisa com calma e com calma tento explicar-lhe que não faz muito sentido a pressa que ele tem todas as manhãs; que não lhe custaria esperar que eu saísse de casa, afinal é o que a mãe faz, sensatamente. Mas a sensatez dos homens é diferente daquela das mulheres...Levamos nisto cerca de uma hora. O tempo que tinha destinado para um derradeiro olhar pelas folhas dos apontamentos, foi-se.

O teste é de escolha múltipla. Acabo-o ao meio-dia. Daqui a meia hora volte para a correcção, diz quem manda. Entretanto passo pela tesouraria e fico a saber que tenho duas prestações das propinas em atraso. Pago uma, que esperem pela terceira...em conversa de propinas fico a saber que o prazo para a candidatura a bolsas de estudo já terminou. Volto à sala. Acertei em cheio em oito e ao lado numas poucas. Preocupada com o prazo da candidatura desligo-me da nota e corro para os serviços sociais. Tiro uma senha e espero. A senhora diz-me que o prazo foi prolongado e que ainda há esperança para mim. Saio de lá depois das duas, sem almoço e com a incumbência de abrir a porta do Centro às duas e meia.

O carro poderia voar se não fosse o insuportável barulho que sai da roda dianteira do lugar do morto. Poderia apostar que se trata de um rolamento a dar o berro. Há duas semanas atrás deixei-o no mecânico que mo devolveu alegando que o carro não tinha nada. Hoje, ao telefone, a pessoa do outro lado da linha ouvia o mesmo barulho que eu! Há mecânicos que deveriam ser uma outra coisa qualquer.

Entro em casa para almoçar às duas e um quarto, como em dez minutos, O comer nem te faz proveito, diz a mãe e tem razão. Saio a correr e chego um quarto de hora atrasada.

Tanta lida, pouca vida, diz a mãe mais uma vez, e tem razão.

O pai, entretanto, já se recompôs - já sorri outra vez.

Está tão surda a minha mãe...

Hoje de manhã:

- Bom trabalho! Que corra tudo bemmm!

- Vou ter um exame.

- Bom trabalho...

- Vou ter um exame.

- A que horas?

- Às onze. Até logo.

- Às nove?!!! Mas já são nove e meia!!!

- ÀS ONZE!

Cada vez que isto acontece só me lembro do Raul Solnado.

NES-SA CA-MA. Ó avô então eu ia lhe chamar uma coisa dessas?!!!