As malas das mulheres

A dois passos do destino a mão mergulha na mala, convicta de que facilmente encontrará o objecto que procura. Afinal cada objecto tem o seu espaço e a mão já os conhece todos.

De um lado a cosmética: baton; blush; sombra de olhos; creme de mãos; sabão fingido; toalhitas; outro baton, este para o cieiro; escova de cabelo; um desinfectante de mãos; estojo de unhas.

Os lenços de papel estão numa bolsa à parte, como os telemóveis.

Do outro lado os objectos de uso prático: óculos (para ler, para não ler, para o sol); chaves (de casa, do escritório, do carro); canetas; um pinchavelho para pendurar a mala; um canivete; uma pequena lanterna (pois é...nunca se sabe...); luvas.

Ao centro, sempre protegidos pelo éclair: a carteira (sempre enorme, carregada de cartões, de tiquetes e de papéis, mais do que de notas); o porta moedas; a agenda; os livros de cheques; o bloco de apontamentos.

E lá anda a mão a vaguear no meio daquilo tudo. No momento em que chega ao destino já puxou para fora dois molhos de chaves que não são. Com alguma estranheza decide-se a tirar a mala do ombro para a poder abrir. Os olhos perscrutam-na no meio de alguma escuridão provocada pela profundidade. Uma das mãos vasculha-a enquanto a outra a sustém.

Cada vez mais incrédula, procura-se um apoio - um muro, um degrau, um patamar ou corrimão, qualquer coisa que anule aquela profundidade toda.

A mala alarga. Encurta e alarga. Agora tudo parece mais fácil, mais exposto. Agora são as duas mãos que vasculham em gestos já a atirar para o desespero. A vontade de virar aquilo tudo ao contrário aumenta. Olha-se em volta e conclui-se que é chato. A largura do muro não abarcaria tanta coisa. Não nos apetece andar de rabo para o ar à procura de coisas que já nem nos lembrávamos que tínhamos dentro da mala.

É nesse momento que o coração bate mais rápido, o momento em concluímos que a chave, aquela chave, não está lá.

Volta-se para trás.

Provavelmente ficou dentro da outra mala. Aquela que usámos ontem.