A minha costela de Gaulesa ou de como as senhas numeradas podem muito bem não servir para nada

No passado dia cinco, dia em que se deu, oficialmente, início a este novo ano, tirei da minha caixa de correio um aviso para ir levantar, na estação dos CTT mais próxima da residência, uma carta registada. Virei o postal várias vezes e o único nome que vi foi o nome do meu senhorio.
- Pronto - pensei de imediato, - ou é para rescindir o contrato ou é aumento de renda. Entre um e outro, venha o diabo e escolha.
Já mal dormi nessa noite.
No dia seguinte, como quem não quer a coisa, atirei com o aviso para dentro da mala e fiz todos os possíveis para me esquecer dele. O estupor gritou de lá de dentro o dia inteiro!

Sem alternativa de jeito, rumei esta manhã para a tal estação.

Seriam talvez umas dez e meia quando por lá entrei. Aproximadamente setenta metros quadrados de sala. Cinco postos de atendimento divididos por uma coluna. Dois para um lado. Três para o outro.

Tiro uma senha. É o setenta e três.

Olho o mostrador. Vai no setenta e um. Passa rapidamente para o setenta e dois.

Setenta e três. Sigo com o olhar a linha do número - posto dois. Contorno a coluna. Apresso o passo para o posto dois. Olho. Uma senhora está a ser atendida e várias notas estão espalhadas pelo balcão.

- Desculpe. Não chamou o setenta e três? - perguntei cheia de boa vontade.

- Chamei mas ninguém apareceu! - responde-me a funcionária.

De olhos esbugalhados e em toda a minha incredulidade exclamei:

- Mas eu estou aqui!

Diz a outra que estava a ser atendida:

- Eu sou o setenta e um.

- Mas então se é o setenta e um porque é que chamou o setenta e três?!

E foi no meio desta troca de impressões que o aviso sonoro se fez ouvir e eu olhei para o painel donde sorria, feliz, o número setenta e quatro. Num rápido e já prático relance alcanço com a vista o número do posto de atendimento - quatro. Corro para o lado de lá da coluna. É claro que o setenta e quatro já tinha começado a ser atendido. Obrigada! Aquilo é chegar, estender o papel e lá vai o funcionário ao armazém buscar o que for preciso.

- Eu sou o setenta e três - reclamo já pelos cabelos.

- Agora tem de esperar um pouco. Tem de ter paciência. Já comecei a atender este senhor.

Danada, começo a tentar explicar que é a eles que lhes cabe a organização imposta pelos tiqués no momento em que a campainha volta a soar. Setenta e cinco. Posto número dois. Saio disparada, de papel em punho e quase grito:

- Não me diga que ainda não é desta?!

- É preciso paciência. Tem de se ter um pouco de paciência - murmurava o funcionário do posto dois, como que a pôr à prova a minha capacidade de resistência.

Foi no momento em que elevei mesmo a voz que uma senhora atrás de mim exclama:

- Mas tem toda a razão. Eles não dão tempo a nada! Tem toda a razão!

Eu estendo o aviso ao funcionário.

- Assine aqui - pede-me ele.

Eu assino.

Ele pede-me o b.i., volta a estender-me o aviso e diz:

- Preciso da assinatura deste senhor.

"Este senhor", é o meu senhorio.

-Porquê?! - exclamo.

- Porque a carta é para ele - responde o funcionário.

O meu filho diz que eu ultimamente ando com o complexo gaulês.

- Estás sempre à espera que o céu te caia em cima - diz ele.